Падал снег. Первый и еще робкий, он медленно укутывал этот серый продрогший город. Было очень тихо, как будто каждый живой здесь боялся нарушить эту завораживающую идиллию. Хлопья снега неторопливо падали на утратившую цвет траву, на крыши серых девятиэтажек, на мокрый асфальт... Пришло его время. Как ни крути, но листья опадают, холодает, приходит зима - не взирая на то, каким бы трудным не выдался год, и сколько бы не прошло экономических кризисов, и какими бы сильными не были нанотехнологии. На то, сколько людей отошло в мир иной, а сколько осталось жить, переживая боль утраты. В этом завораживающем зрелище было что-то бесконечное и неизбежное, как жизнь и смерть, как вечное напоминание о том, что все идет своим чередом. Как бы то ни было.
Так думал Поэт, стоя у своего подъезда в этот вечер и близоруко вглядываясь в темную бездну ночного неба. Становилось холодно, и он, поежившись, докурил последнюю сигарету, и, проводив взглядом угасающие искры, вернулся к себе.
