Автор: demid rogue
Телеграм-канал автора: https://t.me/demid_rogue_777
Кожаная перчатка охватывает дверную ручку главного входа библиотеки и дёргает её в сторону зелёного пуховика. Не поддаётся. Значит, нужно толкнуть. Не поддаётся. На себя. От себя. Глухой стук, посылающий меня куда подальше. Отхожу назад, осматриваюсь. Внутри, кажется, совсем пусто. Твою мать, кажется, закрыли её на съёмки. Придётся торчать на холоде и ждать команду снаружи. Ладно, я знал на что иду. Нет, нельзя тут стоять. Есть и другие входы. Справа дворик, ещё один вход, маленькое крыльцо и дверь, окружённые стенами библиотеки в форме буквы «П». Спускаюсь по ступенькам, перехожу в «П». Боковые серые стены библиотеки перекрыты строительными лесами. Ходит пара человек в оранжевой форме. Пропускаю мимо, они оглядываются меня. Зелёный пухан чувствует глаза, подаёт мне сигналы. На крыльцо выходит охранник в синем костюме, чёрная куртка накинута сверху. Он втягивает голову с редкими седыми волосами в куртку, закуривает. Видит меня и смотрит с недоумением, будто на потерявшегося ребёнка.
– А в библиотеку как попасть? – Спрашиваю.
Он выдыхает горький дым, останавливает на мне скользкие глаза.
– Сегодня воскресенье. Библиотека закрыта.
Вот откуда мне было об этом знать? Точнее, почему я об этом не подумал? Рванул почти сразу, после того как увидел его сторис в телеге. Чего мяться, спрошу напрямую.
– А съёмочная группа внутри?
– Была, да. С утра точно были. Сейчас не знаю. – Он замолчал на секунду, сделал затяжку и понял, что мне нужно больше информации. – Они заходили через другой вход, со внешнего двора, сейчас выйдешь и по правой стороне иди. Может, они ещё там.
– Понял, спасибо. Направо, да?
– Да, да. Не пропустишь.
Я кивнул и пошёл в направление его указательного пальца. Мне за спину, потом налево, если повернуться лицом к выходу из «П».
Не знаю представляет ли охранник насколько мне нужен Сергей Минаев в это воскресное утро января. 19 число. Половина первого. Я проснулся с нехилого будунища где-то в 11:30. После нескольких вдохов воздуха, пропитанного вчерашними пивом, джина с тоником, а потом и текилы, понял, что всё-таки стоило открыть перед сном окно. Залез в телефон. Расчёты за вчерашнюю попойку, перевёл деньги. Оставил пару фоток в галерее, прочитал её сообщения от вчера. Её парнишка себя снова плохо вёл. Они поссорились. Как же ужасно! Дай Бог она поверит в мою лапшу и кинет его, а потом я наварю ещё больше спагетти и возьму её. Ничего не хочу отвечать ей, она меня раздражала. Моё внимание привлёк зелёный кружок, обрамивший аватарку ТГ-канала Сергея Минаева. Новый выпуск? История про Третий Рейх или Средневековье под пьяное утро – самое то. Не выпуск. Видео из Библиотеки имени Ленина, он снимает документалку. Выложил он эту сторис в 10:48. 19 января, 10:48. Сейчас около 11:40. Надо гнать туда. Через двадцать (!) минут я уже сидел в автобусе и ехал до метро, а оттуда до центра. Обычно по утрам я никуда не тороплюсь. Встаю неохотно, лежать в постели люблю, рилсы смотреть люблю, медленно готовить завтрак люблю, мыться минут пятнадцать люблю, обожаю, а ещё минут десять подбирать лук на сегодня. В этот день всё заняло двадцать минут. В моём ранце лежит инструмент и хранилище – ноутбук. Внутри ноута главное оружие – лучшие рассказы, недоношенные «Гонщики» и многострадальные, недописанный «Отокомаё». Я перекинул с ноута всё, что имеется в «Избранное» телеги, на всякий случай, если захочу остаться в библиотеке и поработать там, взял ноут. Читательский билет у меня оформлен года 4 назад, с первого курса. Больше я в библиотеке не появлялся. Билет в куртке. Рюкзак с ноутом и самой ценной вещью – моей литературой, на спине. Во рту перегар. Вообще, грустно это. Самые ценные вещи в жизни двадцатиоднолетнего пацана – его бездарные рассказы и две неоконченные на тот момент книги. Отношения я построить не смог (удавалось только трахнуть пару девочек и оставить их). На работе всё как никогда херово, в университет ездить желания никакого нет, с пацанами давно не виделся, а ещё Новый Год такой дерьмовый выдался, что и вспоминать не хочется. С родителями тоже не очень. Чувствую себя не сыном, а иждивенцем, паразитом недееспособным, который собственной недовольной рожей портит им настроение и позитивный настрой в квартире. Единственное, что есть – литература. Хотя и тут я не особо преуспеваю. Да и плевать, значит преуспею, но чуть позже. Не останавливаться, писать дальше, читать больше. Я хотел показать Минаеву, то что у меня есть. Подойти к нему и попросить оценку, честное мнение. Если понравится, то существует шанс, что он поможет с публикациями. Если нет, то нет. За спрос меня по лбу никто не ударит. Хотя в тот раз в Костроме, когда я поцеловал ту мясистую татарку в клубе я чуть не получил от её парня… пришлось капитулировать. Сегодня никакой капитуляции. Да, Роге, хорош ходить в лузерах. Надоело ежедневно пытаться что-то выдать на бумагу и получать ничего, задолбало проигрывать литературные конкурсы, осточертело ждать отбивки издательств о том, что я их не устраиваю, опротивело, что другие издательства меня игнорируют. Нужно пробовать, заявлять о себе, терроризировать достойных медийных личностей, чьё мнение стоит того, чтобы прислушаться к нему, взять во внимание их замечания, насиловать их своим творчеством. Хоть таких людей в наше время и немного… Так было в январе 2025. Сейчас в ноябре 2025 многое изменилось. Всё идёт как надо. Спасибо Богу, спасибо родителям, спасибо коллегам, спасибо парням, спасибо и тебе, Кьютик.
Дрейфую до входа, в который заходила команда Минаева, и он сам. На библиотеке много скульптурных, бронзовых лиц исторических личностей. Пытаюсь узнать без прочтения подписей. Узнал мало кого. Научную литературу я не читаю. К собственному стыду. Помню Коперника, Ломоносова, Дарвина. И, кажется, Гоголя. День запомнился и солнцем. А недавно вообще шёл дождь. Тепло, снега почти нет. Ветра тоже. Заворачиваю с Воздвиженки в Староваганьковский переулок, где-то тут Барельефы Триумфальных ворот. Удивительно мало народу на улице, скорее всего либо спят ещё, либо только выходят. Иду вниз по переулку, думаю, где же, сука, этот другой вход. «Не пропустишь». Может снова в глаза долблюсь? Неужели обманул? Обман, враньё. Снова оно… чёрт бы побрал меня тащить пацанов на ту квартиру в этот Новый Год. Не думал, что они с нами так обойдутся… я считал тех людей друзьями, хорошими знакомыми. А нас приняли за дураков… и правильно, раз уж мы на это дерьмо повелись, мы, видимо, дураки. Я главный из них, раз уж питал что-то к ней и был уверен, что всё пройдёт хорошо, убедил в этом своих братьев, а они поверили, мне болвану. Ой, ну их. Не хочу, плохая тема для размышления. Иду один по литературному пути. Снова один. Не важно где. В комнате, пишущий рассказ или в центре Москвы, пытающийся поймать Сергея Минаева. Шанс никогда не равен нулю. Нужно пробовать, искать возможности, ходить на мероприятия, подходить, говорить прямо и не стесняться, просить обратной связи. Не выловлю я, – выловит кто-нибудь другой. А не надо, чтобы это был «кто-нибудь», надо чтобы оказался Демид Роге.
Вибрирует телефон, опять её парень-истеричка делает ей мозги, она выливает это дерьмо на меня. Ой, какие они мерзкие, аж лицо кукурузится, фу. Зачем я ей вообще писал? Ну, я не знал про существование её хахаля, она сама ничего не говорила, всплыло всё случайно, когда звал её приехать к себе. Она в крысу засняла кружок, как лежит на кровати, а её лошок нажимает кнопки в Доте. Когда я спросил кто это, она ответила, что не хотела бы, чтобы я знал. Я просто заигнорил её на день, написала, что парень. И с того дня всё пошло наперекосяк в нашем взаимодействии. Любой разговор (даже флирт!) уходит в тему того, как ей надоело это патлатое чудовище в оверсайзе. Но уйти она от него не может! Нет, надо заканчивать с ней, не хочу ей отвечать. Парни, если Роге начал путаться с вашей девчонкой, не обижайтесь. Я про вас не знал, не специально вышло. И любя.
Я дошёл до середины переулка, конца библиотеки. Вижу ворота. За ними Ивановский зал. Не знаю что в нём. Но через него, если верить охраннику, попал во внутрь Минаев. Логично предположить, что и выйдет он отсюда же. Сука, ворота закрыты, да… внутрь так просто не попасть, конечно же. Машины. На чём может приехать съёмочная группа? Микроавтобус?... Один стоит около бара Everland, он напротив здания библиотеки, в метрах двадцати от ворот. За моей спиной желтушно-болезненная усадьба Голицыных. Остальные тачки, что припаркованы тут – каршеринги, люксовые авто без водителей внутри. Возможен вариант, что машины стоят за воротами, по идее двор там широкий. Приблизился к воротам, попытался просунуть кривой нос. Скорее всего, – пусто. Я не вижу. Есть подземный паркинг напротив главного входа, на другой стороне Воздвиженки. Могли оставить машины там. Твою ж мать, не на метро они же приехали?! Хотя это бессмысленно искать автомобили. А может оно вообще всё просто? Я толкнул ворота. Закрыты. Ладно, мне надо было это попробовать. А не перелезу ли я через них? С этим всегда всё было плохо, один раз даже куртку осеннюю порвал, когда лез через забор. Этот пуховик будет жалко. Да и чёрт с ним, на кону стоит возможная писательская карьера. Я поставил ногу в промежность ворот, прицепился руками, прицелился куда буду ставить ноги. Главное, сделать всё быстро и не обращать внимание на людей, идущих сзади. От больного на всю голову поступка меня отговорила камера. Поникший вниз кибер-глаз сверлил мою рожу потенциальной административкой за проникновение на гос. объект.
Я отлип от забора и пошёл вниз по Староваганьковскому, может есть и другие входы в библиотеку, с другой стороны. Прошёл мимо Никольской церкви. Наверное, бородатый мужик на небе сейчас хорошенько посмеялся над моей попыткой перелезть через ворота. Хотя бы его повеселил, день прожит не зря.
Других открытых входов в библиотеку, рядом с которыми были машины, не оказалось, читатель. Зелёная точка ещё около часа циркулировала вокруг здания библиотеки, снова и снова, пытаясь угадать барельефы на фасаде. Точка думала о том, как будет хорошо поймать выходящего из библиотеки Минаева и попросить прочитать хоть что-нибудь, а потом получить хотя бы любую обратную связь. Даже если он напишет «чувак, бросай заниматься литературой, ничего не выйдет».
– Да, – бурчал под нос я тогда, – занимаюсь какой-то ахинеей. Книги пишу, да занятым людям, которым я даже в одно место не впился, их впарить пытаюсь. Нет бы как все нормальные, о карьере или об учёбе бы думал. О деньгах, о сексе, о семье что ли… Сдалась мне эта литература? Четвёртый год бессонных ночей, миллионы отказов пойти куда-нибудь, потому что мне нужно сидеть и писать, недопонимание среди людей, мол, книги пишешь… да, неплохо, а на самом деле думают, что я идиот раз уж за это взялся. Хотя, пошло оно всё: люди и их мнение, ночи эти бессонные, бухаловки эти! Хочу и буду писать. Хочу и буду искать того, кто прочтёт и оценит по достоинству! Хочу карьеру русского писателя – буду писать. Хочу Нобеля по литературе – получу. Не получилось сегодня, получится в другой раз. И замёрз я уже что-то…
Через минут сорок я был дома. Пожрал, выпил кофе и уселся за «Гонщиков». В мае 2025 я их допишу. На следующий день рассказал про своё маленькое приключение на работе.
– Ну-ну, Демидыч, так просто бы ты и подошёл к Минаеву, даже если бы увидел его. Быстренько бы тебя его охранники скрутили. – Сказал наш владелец. Тогда я работал в стартапе.
– Сомневаюсь, что он ходит с охраной. Хотя, получилась бы забавная история. Понтовался бы этим. Что меня охрана Минаева скрутила. В описании Тиндера бы влепил.
– Работай давай, описание Тиндера.