Есть один момент в году - какой-то тонкий, почти прозрачный - когда воздух меняется. Это бывает незаметно: ты просто выходишь утром на улицу, а в воздухе уже есть что-то… другое. Как будто мир вздохнул глубже, чем обычно, и стал мягче. Так пахнет ожидание. Так пахнет чудо, которое ещё не решилось появиться, но уже стало ближе. Новый год ещё не настал, но до него - чуть больше месяца. И всё равно кажется, что он стоит прямо за дверью.
Когда мы были детьми, чудеса были простыми
Мы верили в Деда Мороза не потому, что нам рассказывали. Мы верили, потому что каждое утро было маленьким чудом:
— папа приносит домой запах снега;
— мама ставит на окно мандаринки;
— на подоконнике появляются бумажные снежинки;
— в комнате темнеет, а ёлочные игрушки светятся как звезды.
Мы знали: если закрыть глаза и загадать желание - оно обязательно сбудется. Не потому, что мир добрый, а потому, что мы были добрыми. Ещё не измученными, не уставшими, не обожжёнными. Мы верили. В детстве каждый день - как подарок, который ты открываешь, пусть даже не знаешь, что внутри.
Когда мы выросли, чудеса стали тише
Мы повзрослели… и чудеса перестали стучать в двери громко. Они стали робкими. Осторожными. Мы сами этому научили их. Мы перестали замечать, как:
- снег ложится ровными хлопьями на ладони,
- фонари делают воздух золотистым,
- прохожие улыбаются просто так,
- а мама спрашивает: «Ты поела?» - и это ведь тоже чудо, просто взрослая его версия.
Мы заменили чудо на планы. Ожидания - на дедлайны. Волшебство - на «сам справлюсь». А ведь иногда хочется просто сесть на пол, укутаться в плед и снова почувствовать то детское чувство невероятного, когда мир был огромным, живым, добрым.
Но чудеса никуда не делись. Они просто ждут, когда мы остановимся.
Не победим себя. Не станем идеальными. Не выполним все пункты списка. А когда замедлимся. Когда хотя бы один раз за день посмотрим на мир не глазами взрослого, а глазами того ребёнка, который жил внутри нас и всё ещё там живёт.
Чудеса - они в мелочах. В запахе хвои. В шуршании пакетов с подарками.
В улыбке человека, который давно тебя знает. В сообщении: «Ты как?» В тёплой кружке с чаем в холодных пальцах. В том, что несмотря ни на что - ты здесь, живёшь, чувствуешь, любишь, надеешься. Ведь чудо - это не событие. Чудо - это состояние.
И Новый год - это не про числа в календаре
Это про то, что мир даёт нам возможность заново. Заново вдохнуть. Заново выбрать. Заново поверить. Даже если было тяжело. Даже если кто-то ушёл. Даже если сердце в трещинах. Новый год приходит не для того, чтобы стирать прошлое. Он приходит, чтобы сказать: «Ты сделал всё, что мог. Теперь — можно снова мечтать».
И чудо всё-таки придёт. Поверь.
Может быть не через салюты. Не через подарки. Не через волшебников. А через тебя. Ведь ты вырос - но внутри всё ещё живёт тот самый ребёнок, который стоит у окна и ждёт: когда же небо снова станет серебряным, а мир - добрым.
И знаешь что? Он дождётся. Потому что чудеса существуют. Просто иногда им нужно, чтобы мы снова верили. Хотя бы чуть-чуть. Хотя бы в этот декабрь. Хотя бы в этот Новый год.