Ко мне в попало это письмо. Его текст обжёг меня. Это исповедь мужчины, который снаружи — воплощение успеха, а внутри — выжженная пустыня. После него я несколько часов не могла прийти в себя. Делитесь им осторожно. Оно бьёт наотмашь.
Здравствуй, мой юный и безрассудно глупый Сережа.
Пишет тебе твое будущее. Твоя самая большая ошибка. Тот, в кого ты превратишься, если не одумаешься прямо сейчас. Я сижу в своем кабинете, залитом холодным светом неоновых вывесок, и мне некому сказать, что этот вид одинок и пугающе пуст. Как и я.
Ты помнишь сегодняшний вечер? Только что положил трубку. От голоса Кати на другом конце провода осталась лишь тишина, густая, как смола. Ты только что совершил самое большое предательство в своей жизни. Ты предал нас обоих. Твои пальцы еще помнят дрожь, а во рту стоит горький привкус «правильного решения». Запомни его. Этот вкус будет преследовать тебя годами. Он будет в дорогом кофе, в изысканном вине. Он будет в твоём идеальном будущем, которое ты только что выбрал.
Ты думаешь, что поступаешь как взрослый, сильный мужчина? Нет. Ты просто трус. Ты так боишься разочаровать маму с папой, что готов растоптать собственное сердце. И знаешь, что самое страшное? У тебя это отлично получится.
Тебя ждёт блестящая, вылизанная до блеска жизнь-бутафория. Будут победы, от которых ты не почувствуешь ни кайфа, ни радости. Будут солидные счета в банке, которые не согреют тебя в самую холодную ночь. Ты женишься. Твоя жена будет идеальна. Как манекен. Вы будете спать на одной кровати, а просыпаться в разных вселенных. Её касания не будут жечь кожу. Её поцелуй не заставит мир остановиться. Ты будешь целовать её, и чувствовать… ни-че-го. Ледяное, оглушительное ничто. Твой брак тихо сдохнет, не просуществовав и дня, потому что он родился мёртвым — без любви, без безумия, без той самой сумасшедшей химии, которую ты однажды почувствовал и так трусливо отринул.
И вот настанет день. Твой сорокалетний юбилей. Ты будешь стоять с бокалом в руке, улыбаться, кивать, а внутри тебя будет выть от боли одинокий, затравленный зверь. Ты оглядишь этот зал, этих успешных, довольных людей, и поймёшь чудовищную вещь: ты для них — функция. Успешный проект. Бренд. Но не человек. Никто не знает, что ты до сих пор помнишь, как пахли её духи. Апельсин и корица. Прошло двадцать лет, Серёжа. Двадцать лет!
Ты построил себе великолепный, неприступный замок. Из мрамора, стекла и стали. В нём есть всё. Кроме звуков жизни. В нём нет смеха, который раскатывается по коридорам. Нет детского топота. Нет запаха домашней еды, которая готовилась с мыслями: «А это он любит». Твой замок — это склеп. А ты — его вечный и единственный страж.
Что же будет потом? Потом будет боль. Такая острая, что ты согнёшься пополам посреди ночи, хватая ртом воздух. Ты будешь рыдать. Ты будешь кричать в подушку. Ты будешь умолять Бога, Вселенную, кого угодно, дать тебе шанс всё отмотать назад.
И этот шанс… не появится.
Но появится маленькая,крошечная искра. Ты купишь щенка. Глупого, неуклюжего, который будет тыкаться мокрым носом в твою ладонь, когда ты плачешь. И это будет первое за долгие годы настоящее чувство. Его любовь будет без условий. Просто потому, что ты есть.
Ты начнёшь ломать стены своего склепа. Своими руками. Будешь сдирать с себя шкуру «успешного Сергея» и с ужасом обнаружишь под ней — живого человека. Испуганного, израненного, но ЖИВОГО.
Поэтому, слушай меня сейчас, пока не поздно. Пока ты ещё можешь всё изменить. Пока её смех ещё отзывается эхом в твоей груди.
Беги.
Беги к ней сейчас же.Схвати её за руку и не отпускай никогда. Скажи всем этим «надо», «должен», «правильно» — чтобы они провалились в тартарары. Выбирай счастье. Выбирай жизнь. Выбирай любовь.
Выбирай её.
Или однажды ты очнёшься на руинах своего идеального мира с одной-единственной мыслью: «И ради чего всё это?»
Твой седой, уставший и, наконец-то, начавший жить — ты.
Вопросы, от которых сжимается сердце:
· Было ли у вас подобное «предательство себя»? Ради чего вы на него пошли?
· Как вы думаете, можно ли умереть от одиночества, находясь в центре шумной компании?
· Что страшнее — пойти на поводу у чувств и ошибиться, или прожить жизнь, ни разу не по-настоящему не почувствовав?
· А у вас есть свой «щенок» — то маленькое, простое существо или дело, которое напоминает вам, что вы живы?
Мнение автора:
Когда я перечитываю это письмо, у меня перехватывает дыхание. Потому что это не история одного Сергея. Это коллективный крик миллионов «успешных и правильных» людей, которые в какой-то момент свернули не туда.
Мы живем в мире, который боготворит результаты, а не чувства. Который ценит прочность, а не хрупкость. И мы так боимся этой хрупкости, этой непредсказуемости любви, что предпочитаем построить вокруг себя крепость. А потом годами прислушиваемся к тишине за её стенами.
Самая страшная тюрьма — это та, которую мы строим сами, по чужому проекту. И ключ от неё всегда у нас в кармане. Но мы так боимся его использовать, потому что за дверью — неизвестность. А в камере — хоть и голодно, зато привычно и безопасно.
Не бойтесь ломать стены. Да, будет больно. Да, будет страшно. Но это будет боль от роста. А не тихий, медленный распад души, который хуже любой физической агонии.
Ваша жизнь — это не чертёж. Это картина. Пишите её яркими, смелыми, даже неидеальными красками.
Жду ваши письма на электронную почту N.g.1985ter@mail.ru