Знаешь это чувство, когда вроде — ну всё, давай, ближе, давай, откроюсь.
А потом такой: стоп-стоп-стоп, а вдруг туда, а вдруг сюда, да ну его, я пас. Вроде бы играешь в прятки сам с собой.
Включаешь ночник, под него тепло-тепло, но сам уже строишь заборчик — такой лайтовый, из мягкого пледа.
Типа: пожалуйста, не подходи!
И одновременно — а подойди, ну подойди, хотя бы спроси как дела. Шиза?
О, это не болезнь и не особый диагноз «я слишком умный для любви».
Это просто такая вечная кошка внутри, которая сначала трётся о ноги, а потом царапает за попытку погладить. Почему-то кажется, что стоит раскрыться — и всё, всю кожу тебя снимут, и любая улыбка станет ловушкой. Проверяли, уже бывало: рассказывал о себе что-то важное, а потом оборачивалось против тебя.
Вот и появляется привычка таскать невидимые контактные линзы: внешний взгляд чист, но в душе сидит табличка «Осторожно, кусается». Но сам ведь, сам же — жаждешь.
Смотришь, как кому-то пишут «доброго утра, солнце», и челюсть скрипит от з