Я представляю это утро каждый день.
Как проклятие.
Кафе. Две чашки кофе с молочком — она всегда пила так, с густой пенкой, без сахара. Круассан на двоих. Ещё горячий, пахнет ванилью.
Она напротив.
Та самая.
Глаза — те же. Улыбка — та же.
«А помнишь...» — шепчет она.
И я киваю. А внутри — всё рушится. Сердце рвётся на куски.
Я знаю каждую секунду этого выдуманного утра.
Как она откидывает волосы. Как смотрит на меня — и я тону.
Как говорит тихо: «Жизнь странная, да?»
И я хочу крикнуть: «Да! Но без тебя она — не жизнь!»
Но этого утра нет.
И никогда не будет.
Она давно замужем. Дети. Муж. Счастливые фото — улыбается, живёт, дышит полной грудью.
Я рад за неё. До крови рад. До слёз, которые душат по ночам.
Потому что со мной она бы умерла внутри.
А я... я остался. Один. В паузе. В серой херне. Выживший, но мёртвый.
Вижу её фото — и нож в сердце. Глубже. Ещё глубже.
Не ревность. Боль.
От того, что любил так сильно, что до сих пор не могу дышать, когда вспоминаю её запах, её голос, её «пока».
Я так и не сказал главного.
Так и не сказал, что она была всем.
Она никогда не узнает.
Осталось только это утро в голове.
Две чашки. Круассан. Тишина, где всё кричит от боли.
Я выхожу на набережную. Выкуриваю сигарету до фильтра. Смотрю на Волгу.
Она всё видела. Наши встречи. Наши прощания. Мои слёзы.
И молчит.
В другой вселенной мы пьём этот кофе. Держимся за руки. И ничего не жалеем.
А здесь — я иду дальше. Один. С дырой вместо сердца.
А у тебя есть такой человек?
Который до сих пор убивает тебя внутри?
Напиши в комментариях. Мне больно. И я не один.