Той Тоске, что с большей буквы, которая тянет к тебе свои длинные чёрные руки из небытия. И если она тебя коснётся, то ты уже никогда не испытаешь счастья, потому как всегда будешь ощущать нечто за гранью, которое тебя призывает, которое отзывается ощущением настоящего дома где-то в солнечном сплетении. Которое отрезвляет тебя и делает окружающую иллюзию бытия невкусной, лживой, бесполезной и бессмысленной.
Тоска по самому дорогому, что могло быть в этом мире, и так нелепо ушедшему из него. Сквозь неё до тебя доходит весь смысл Сущего, или, точнее, его отсутствие…
- Да чего ты там куришь? – воскликнет очередной не понимающий, но желающий отметиться, дабы подавить свой страх перед бессмысленной бесконечностью, перед тем, что ждёт каждого из нас – перед небытиём.
Да что ты знаешь о Тоске? Пронизывающей тебя ночами и призывающей тех, кто ушёл, но через эту Тоску чувствующий тебя и приходящий к тебе. Ибо ты уже понимаешь их, ушедших, но существующих. Они приходят и смотрят на тебя ночами, когда границы миров так тонки, что кажется можно коснуться их тянущихся к тебе рук…
Тоска. С ней невозможно бороться, но лишь отдаться тёмному течению её чёрных, бездонных вод. И тогда ты почувствуешь её суть, её бесконечность, и станешь частью всего этого бездонья. И принесёшь в этот мир понимание без которого никоим образом нельзя ощутить полноту жизни, Искру Творца, заставляющую биться сердце каждого разумного существа. Биться, чтобы когда-то почувствовать ту самую Тоску…