Здравствуйте, милые!
В волшебные дни приближающихся Нового года и Рождества, наш друг А.И. любезно передал сказку от павловопосадского платка.
Давайте вместе познакомимся с ней.
Жил-был на свете Павловопосадский платок. Он был не просто куском ткани, а целым миром, сотканным из цветов и шёпота шёлковых и шерстяных нитей. Его рассказ - это сказка, которую можно увидеть глазами и почувствовать кожей.
Сказка, рассказанная Павловопосадским платком.
Я родился в тумане раннего утра, на берегу реки Вохны. Мою основу пряла сама Зима, вплетая в меня морозную прочность.
А уж потом ко мне прикоснулась Весна.
Сначала прилетела Роза - алая, как первый рассвет. Она развернула на мне свои бархатные лепестки и сказала: «Я буду твоим сердцем. Я - про любовь, страстную и смелую».
И там, где она ступала, расцветали маковые искры и нежные бутоны пионов.
Затем, кружась в хороводе, явились Ромашки. Белые, с солнечной середкой, они зазвенели, как колокольчики: «А мы - про чистоту души, про верность и светлую радость». Они рассыпались по моим углам, кивая резным листьям дуба и клёна - хранителям мудрости и силы.
Потом пришла очередь Сирени и Васильков. Сирень, лиловая и задумчивая, прошептала: «Я - о первой грусти, о воспоминаниях, что сладки, как дым».
А Васильки, ярко-синие, подхватили: «А мы - о просторе! О синем небе, о поле, где можно бежать, запрокинув голову!»
И все они сплелись в дивном хороводе. Алые цветы пели гимн солнцу, синие - небу, белые - облакам, а зелёные листья - самой земле. Я стал садом, в котором одновременно цвела и весна, и лето, и осень.
Но сказка не живет в сундуке. Однажды ко мне прикоснулись тёплые руки. Это были руки невесты. Она укрыла мной свои плечи, и я почувствовал, как трепещет её сердце, полное надежд и любви. Я был её защитой и украшением в самый важный день. Я был её крыльями.
Потом меня носила молодая мать. Она заворачивала в меня своего ребёнка, и я, тёплый и мягкий, становился ему первым коконом, убаюкивая его ароматом луговых трав и цветов, что хранил в своей памяти.
А бывало, надевала меня на плечи мудрая женщина, в глазах которой плелась серебряная нить прожитых лет. Она выходила на крыльцо, садилась на лавочку, и я согревал её. В эти минуты я чувствовал, как в её памяти оживают те самые песни, что пели мне Ромашки и Васильки - песни о молодости, о любви, о прошедшем, но не забытом.
Так я и живу, переходя из рук в руки, из поколения в поколение. Я - не просто платок. Я - цветущий луг из бабушкиного сна. Я - алая заря девичьей мечты. Я - тёплое объятие в стужу. Я - праздник, разложенный по клеточкам, где у каждого цвета есть свой голос, а у каждого узла - своя тайна.
Моя сказка не имеет конца. Пока есть руки, что бережно складывают меня, и плечи, что с гордостью носят, я буду рассказывать её вновь и вновь. Историю о любви, верности, силе и красоте, которая, как и я, соткана из миллионов прочных, переплетённых нитей человеческих судеб.
Такова моя сказка. Прикоснись - и ты её услышишь.