Марина с наслаждением погрузилась в горячую ванну, взяв с полки очередной любовный роман. На обложке красовался мускулистый мужчина с развевающимися волосами и женщина в его объятиях. «Страсть под звёздами Прованса» — многообещающее название.
Женщина устало прикрыла глаза. Работа, быт, бесконечные домашние дела... Только здесь, в ванной комнате, она могла позволить себе час наедине с книгой. С миром, где мужчины страстные и романтичные, где каждый вечер — приключение, а не молчаливый ужин перед телевизором.
Её муж Олег был хорошим человеком. Надёжным. Спокойным. Работящим. Вот только за двенадцать лет брака вся романтика выветрилась, как дым. Теперь он приходил с работы, плюхался на диван и листал новости в телефоне до самого сна.
А героини её романов жили совсем другой жизнью...
— Мариш, ты там утонула? — постучал в дверь Олег. — Уже полодиннадцатого.
— Сейчас выйду, — вздохнула она, захлопывая книгу на самом интересном месте.
На следующий день Марина вернулась с работы позже обычного. Зайдя в квартиру, она застыла на пороге. По коридору тянулась дорожка из... лепестков роз? Живые красные лепестки устилали пол, ведя в гостиную.
— Олег? — неуверенно позвала она.
Из гостиной донеслась музыка. Итальянская, страстная. Марина медленно пошла по лепесткам, чувствуя, как бешено колотится сердце. Что происходит?
В гостиной на столе горели свечи. Много свечей. А за столом, одетый в чёрную рубашку с расстёгнутым воротом, сидел её муж с бокалом вина.
— Добро пожаловать, моя прекрасная леди, — произнёс Олег низким голосом, явно пытаясь звучать соблазнительно.
— Ты... что это? — Марина растерянно оглянулась. — У нас годовщина? Нет, она же в сентябре...
— Мне не нужен повод, чтобы устроить романтический вечер для женщины всей моей жизни, — Олег встал и приблизился к ней. Его движения были какими-то нарочито плавными, почти театральными. — Сегодня я хочу показать тебе, что ты значишь для меня.
Марина моргнула. Это был её Олег? Тот самый, который обычно спрашивал «что на ужин?» и шёл греть вчерашний суп?
Вечер оказался... странным. Олег явно старался. Он налил ей вино, подал на стол покупную пиццу (видимо, готовить он так и не научился), а потом включил какой-то плейлист с романтичными песнями и попытался пригласить её на танец.
— Олежа, что случилось? — наконец не выдержала Марина, когда они неловко топтались посреди гостиной. — Ты заболел?
— Нет, я просто понял, что был слепцом, — пафосно произнёс он, прижимая её руку к сердцу. — Я видел, как ты читаешь эти книжки. Каждый вечер. И я подумал... наверное, тебе чего-то не хватает. Со мной.
Марина почувствовала, как внутри всё сжалось. Да, не хватало. Романтики, страсти, внимания. Но видеть мужа, изображающего из себя героя любовного романа — это было одновременно трогательно и нелепо.
— Оль, ты очень милый, но...
— Подожди! — он отпустил её и метнулся к дивану, откуда достал целую стопку её романов. — Я всё изучил. Вот здесь герой дарит героине браслет. А тут — устраивает пикник на крыше. Тут они сбегают посреди ночи кататься на лошадях!
— На лошадях? — Марина не сдержала улыбки.
— Ну, с лошадьми я не осилю, но остальное точно смогу! — горячо заверил Олег. — Мариша, я хочу, чтобы ты смотрела на меня так же, как смотришь на эти книжки.
И в его глазах она увидела что-то, чего не видела давно. Искренность. Страх потерять её. Желание сделать её счастливой.
Следующие дни превратились в сущий кошмар.
Олег приносил цветы каждый день. Разные. Марина уже не знала, куда ставить вазы.
Он завёл привычку писать ей сообщения в течение дня: «Моя единственная, я не могу перестать думать о тебе», «Каждое мгновение без тебя — пытка», «Твои глаза — два озера, в которых я тону».
— Оль, у меня совещание, — шипела Марина в телефон. — Не могу я сейчас обсуждать свои глаза-озёра!
Но хуже всего было то, что он действительно прочитал все её романы. И пытался воплотить в жизнь каждую сцену.
Однажды Марина вернулась домой и обнаружила, что Олег переставил всю мебель в спальне.
— Ты чего творишь? — ахнула она.
— Помнишь «Укрощение миллионера»? Там герой создаёт для героини будуар с видом на город. Я сдвинул кровать к окну!
— У нас на первом этаже! Вид на мусорные баки!
— Но это же символизм! — не сдавался Олег.
А ещё он стал говорить вычурными фразами, как герои романов. Коллеги Марины уже косо смотрели, когда он встречал её после работы с криками: «Моя прекрасная муза, как же долог был этот день без тебя!»
Последней каплей стал пикник.
В субботу утром Олег разбудил Марину до рассвета.
— Одевайся потеплее, моя королева. Нас ждёт приключение!
Заспанная и сонная, Марина позволила затащить себя в машину. Олег вёз её за город, насвистывая какую-то мелодию. Было холодно, начало октября не располагало к романтическим пикникам.
Они припарковались на пустыре возле леса. Олег торжественно достал из багажника плед и корзинку.
— Встречать рассвет! Как в «Шёпоте сердец», помнишь? Когда Себастьян привёз Изабеллу на холм, и они смотрели, как солнце встаёт над океаном!
— Оль, тут нет океана. Тут вообще ничего нет, кроме помойки и пустыря.
Но он уже расстелил плед прямо на сырой траве. Марина села, поёжившись. Дул пронизывающий ветер. Олег обнял её, прижимая к себе.
— Разве это не романтично? — прошептал он.
И вот тут что-то внутри Марины сломалось.
— Нет! — она вскочила, стряхивая с себя плед. — Нет, Олег, это не романтично! Это холодно, глупо и нелепо! Мы сидим на пустыре в шесть утра, у меня замёрзла задница, а ты изображаешь из себя непонятно кого!
Олег побледнел.
— Но я же стараюсь... для тебя... я думал...
— Ты думал, что я хочу жить в любовном романе?! — голос Марины звенел от обиды и усталости. — Олег, это книжки! Выдумки! Там герои не простывают после пикников на рассвете и не мучаются, куда деть двадцать букетов роз!
— Значит, тебе не нравится? — тихо спросил он. — Всё, что я делал?
Марина открыла рот, чтобы сказать «да, не нравится», но вдруг увидела его лицо. Растерянное, несчастное. И поняла, что сейчас скажет что-то важное. Что-то, что либо разрушит, либо спасёт их брак.
Она медленно опустилась обратно на плед и взяла его руку.
— Оль, послушай. Я читаю эти романы, потому что там красиво. Ярко. Там всё идеально. Но это сказки. А в жизни... в жизни романтика — это не лепестки роз по всей квартире.
— А что тогда? — прохрипел он.
— Это когда ты, не спрашивая, привозишь мне кофе на работу, потому что знаешь — у меня тяжёлый день. Это когда ты понимаешь, что мне нужно побыть одной, и не обижаешься. Это когда ты чинишь мой ноутбук в три часа ночи перед важной презентацией. Вот это романтика. Не книжная, а настоящая.
Олег молчал, глядя на её руку в своей.
— Значит, все эти свечи, цветы, пикники... зря?
— Не зря, — мягко улыбнулась Марина. — Ты показал, что тебе не всё равно. Что ты готов выйти из зоны комфорта ради меня. Это дорогого стоит. Но, Оль... мне не нужен герой романа. Мне нужен ты. Настоящий.
— Тот, который не умеет красиво говорить и засыпает перед телевизором? — криво усмехнулся он.
— Тот, который строил мне книжные полки все выходные, потому что знал — мне негде хранить новые романы. Тот, который научился варить мой любимый суп, когда я болела. Тот, с которым я прожила двенадцать лет и хочу прожить ещё столько же.
Олег стянул её к себе, уткнувшись лицом в её волосы.
— Прости, что устроил весь этот цирк. Я просто... испугался. Испугался, что ты сравниваешь меня с этими идеальными героями и понимаешь, как я серый и скучный.
— Ты не серый, — Марина обняла его. — Ты мой.
Они просидели так, пока над пустырём действительно не начало вставать солнце. И, может быть, это было не так эффектно, как в романах. Не было океана, горных вершин и драматичной музыки. Но было тепло его рук и биение его сердца рядом с её сердцем.
А это было лучше любого романа.
Вечером того же дня Марина вышла из ванной с очередной книжкой и застала Олега на диване с пультом.
— Оль, а давай сходим завтра в кино? — предложила она. — Новый боевик вышел, который ты хотел посмотреть.
Он удивлённо поднял на неё глаза.
— Но ты же боевики не любишь.
— А я попробую, — улыбнулась Марина. — Ты же пытался полюбить мои романы. Моя очередь.
Олег притянул её к себе на диван, устраивая у себя на плече.
— Знаешь, а один момент из твоих книжек мне действительно понравился.
— Какой?
— Там герои всегда засыпают в обнимку, — он поцеловал её в макушку. — Вот это мы точно можем повторить.
И они могли. Каждый день. Потому что их история была не хуже любого романа — просто другая. Настоящая.
На книжной полке всё так же стояли любовные романы. Марина по-прежнему читала их по вечерам в ванной. Но теперь, возвращаясь в спальню, она не вздыхала о несбывшемся. Потому что самое ценное уже было рядом — в лице обычного, неидеального, но безмерно любимого мужчины, который храпел на своей половине кровати.
И это было её счастье. Не книжное. Её собственное.