Я натягивал хирургические перчатки, пока «скорая» с воем неслась по ночному городу. На экране планшета была бьющая по глазам информация : «Ребёнок, 4 года. Термический ожог». За весь свой опыт работы, мне не раз приходилось приезжать на такие вызова. Честно скажу, это всегда ужасно. Прибыв на нужный адрес, я схватил противоожеговую сумку и укладку, пулей вбежал в подъезд. Дверь в панельной новостройке была распахнута настежь. Из квартиры нёсся душераздирающий, нечеловеческий крик. Не плач, а именно крик — высокий, визгливый, полный такого ужаса и боли, от которых стынет кровь. В прихожей нас встретил мужчина — отец, белый как стенка, с пустыми глазами. Он просто молча схватил меня за руку и потащил в сторону ванной. Я шагнул туда и на мгновение застыл. На кафельном полу сидела женщина, прижимая к груди завёрнутое в мокрое полотенце маленькое тело. Из-под полотенца торчали тонкие ножки, покрытые багрово-розовыми пузырями и слезающей кожей. Лицо мальчика было искажено гримасой аг
Публикация доступна с подпиской
ПремиумПремиум