В тот вечер я вышел из дома с тяжёлым сердцем. Скоро годовщина - день, когда я потерял обоих родителей. А я все никак не мог найти сил прийти на кладбище, откладывал снова и снова, оправдываясь делами, усталостью, погодой. Но в этот раз что-то внутри настойчиво толкнуло: «Пора».
Кладбище было старое, большое, с множеством дорожек и полустёртыми номерами участков. Я шёл мимо покосившихся крестов, мимо свежих венков и давно поблекших фотографий, пытаясь найти участок 294. Казалось, чем дальше я углубляюсь, тем больше всё вокруг сливается в одно безликое море надгробий.
Уже начало темнеть. Воздух стал плотным, словно впитывал звуки. Я остановился у развилки, чувствуя, как нарастает раздражение и тревога. И тут заметил её - девушку.
Она сидела на корточках у одной из могил, будто поправляла цветы. В сумерках было трудно разглядеть лицо, но её светлые волосы и светлое пальто выделялись на фоне серых плит. Я подошёл ближе и, немного смутившись, спросил:
- Извините… Вы не подскажете, где находится участок двести девяносто четыре?
Она не сразу обернулась. Сначала аккуратно положила цветок на плиту, потом медленно поднялась и повернулась ко мне. Голос у неё был тихий, почти шёпот, но удивительно чёткий:
- Пройдите прямо до большого дуба, сверните направо - там будет дорожка с фонарями. Участок 294 - третий слева после развилки.
Я кивнул и пошёл. Странно, что она так точно знала - кладбище огромное, а она ответила, будто знала здесь каждую могилу.
Нашёл могилу. Провёл рукой по холодному граниту, прочитал надписи, поставил цветы. Постоял немного в тишине. И вдруг вспомнил - я ведь хотел поблагодарить ту девушку.
Я вернулся тем же путём, сердце почему-то забилось сильнее. Подошёл к тому месту, где её видел.
Никого.
Только ветер шелестел сухой листвой. Я огляделся: вокруг никого не было. И тут взгляд упал на памятник, у которого она сидела.
Фото.
На нём - она.
Та же прическа, те же глаза, тот же светлый шарф, что был на ней сегодня. На табличке - дата смерти: 12 лет назад.
Я отступил на шаг, будто меня ударило током. В горле пересохло. В голове мелькнула мысль: «Это невозможно…»
Я быстро пошёл к выходу, почти бегом. И только когда выскочил за ворота, вдохнул полной грудью. Ночь опустилась окончательно, улицы были пусты.
Дома я не спал всю ночь. Перебирал в голове каждую деталь: её голос, движения, как она касалась цветка… Всё было слишком реальным.
На следующий день я рассказал об этом своему соседу дяде Митрофану - он живёт в этом городе с рождения и знает всё про местное кладбище. Он долго молчал, потом сказал:
- Ты, наверное, у могилы Светланы Куликовой был? У неё действительно светлые волосы… И умерла она в двадцать пять лет. В автокатастрофе
Я не стал уточнять. Просто сказал «спасибо» и ушёл.
Теперь я каждый год прихожу туда. К родителям - и к Светлане. Ставлю цветы. Иногда кажется, что где-то вдалеке мелькает светлое пальто… Но я больше не решаюсь подходить.
Спасибо, что дочитали!
Буду благодарен за ваши лайки и комментарии!