В городских дворах зимние рассветы начинаются с тишины, будто мир ещё сомневается — стоит ли ему просыпаться. Пробуждение неохотное — улицы закутались в свою утреннюю тишину, словно в одеяло, которое не хочется сбрасывать. В этих сизовато-серых сумерках пустынной улицы, идёт человек. Его куртка пахнет морозом, а его шаги сопровождает тот самый знакомый, успокаивающий скрип свежего снега под ногами, который приглушает тревожные мысли. Он идёт один, слегка сутулясь не столько от грусти, сколько от стягивающего плечи холода. “Грустно”, скажет кто-то... Кому-то подумается, что с одиночеством можно только мириться, что в нём нет силы… Но ведь бывает наоборот. Утро, как чистое прозрачное окно: сквозь него особенно чётко видны декорации этого мира - упавшее на город серое небо, трещинки льда на луже, одинокая ворона на фонарном столбе. Молчание и одиночество в этот момент — не тоска, а внимание к себе. В такие минуты чувствуешь, как тишина становится укрытием, позволяющим задуматься: