Чем-то похожим на виски, Плещется осень в окне. Почерком ровным, с изыском, Мерно вношу в свои списки, Всё, что не нравится мне. В сонную хлябь погружаясь, День утопает на дне. Небо, в бокал проливаясь, (кстати, я в нём отражаюсь) Хочет понравиться мне.