Пять тридцать. Будильник взрывается резкой трелью — будто сигнальная ракета над спящим городом. Артём рывком садится на кровати, прогоняя остатки сонного тумана. Сегодня тот самый день. Холодная вода в лицо — как электрический разряд. Каждая капля бьёт по нервам, пробуждая каждую клетку. Глубокий вдох — и вот уже тело наполняется странной, почти звериной энергией. На кухне пахнет свежесваренным кофе — мама всегда встаёт раньше. — Опять на рассвете? — улыбается она, ставя на стол чашку.
— Сегодня нельзя опаздывать, — коротко отвечает Артём, делая первый глоток. Горький, бодрящий, обжигающий — именно такой, как нужно. На улице — ни души. Только редкие фонари ещё не погасли, да воробьи перелетают с ветки на ветку, будто проверяют: проснулся ли мир? Артём бежит легко, почти невесомо. Воздух прохладный, свежий, наполненный запахами мокрой травы и далёкого дождя. Каждый шаг отдаётся в теле приятной вибрацией. В парке — пустынно. Только одинокий пенсионер выгуливает таксу, удивлённо поглядыв