Жил-был на седьмом этаже одинокий филателист Андрей Петрович. Его жизнь была размеренной, как тиканье настенных часов, а главной ценностью — коллекция марок в тяжелом альбоме с кожаным корешком. Все изменилось в ту ночь, когда он проснулся от странного звука — будто кто-то перебирал бумажки. Выйдя в гостиную, он застыл: альбом лежал на столе раскрытым, а над ним склонилась полупрозрачная женская фигура. Тень длинным бледным пальцем водила по маркам. Андрей Петрович вскрикнул. Фигура медленно повернула голову. Лица не было, только влажная темнота, как в заброшенном колодце. С тех пор она являлась каждую ночь. Не причиняла вреда, просто сидела в кресле и смотрела на его коллекцию. Но с каждым разом она становилась четче, материальнее. В квартире пахло сырой землей и тленом. Отчаявшись, Андрей Петрович вызвал батюшку. Тот, осмотрев квартиру, сурово спросил: «А вы не из квартиры прежней хозяйки, Марьи Семеновны, вещички какие брали? Она тут два года назад одна умерла, коллекцию свою до