Ночь, в которую он вернулся, была тихой до неестественности — как будто город решил задержать дыхание. Ни собак, ни машин, ни дежурных шагов соседей по подъезду. Лишь редкие огоньки в окнах и тусклая полоска света под дверью в квартиру №47. Когда он постучал, я сначала решил, что мне послышалось. В такое время никто не приходит. И уж точно — не стучат так: мягко, почти извиняясь, будто человек с той стороны дверей не хотел тревожить, но всё-таки был обязан. — Дима, открой. Я пришёл домой. Голос прошёлся холодом по рёбрам. Было в нём что-то неровное, как будто срезанное по краям, однако… знакомое. Если бы звуки могли дрожать, этот голос дрожал бы. И всё же он был слишком узнаваем. Я замер. Двадцать лет. Столько времени прошло с того дня, когда Кирилла признали пропавшим. А через два года — официально мёртвым. Авария на перевале, обрыв, машины нашли, тела — нет. Снег, ветер, ночь, и никто не понял, что именно произошло. Я слышал этот голос только в памяти. И всё же… — Кирилл?.. — выдохн
Публикация доступна с подпиской
Магический круг