И кажется, что уже не так больно думать и, тем более, говорить об этом.
Но иногда возникает ситуация, как якорь, и я погружаюсь в свои воспоминания о маме. Сегодня это была покупка хурмы…
Перед глазами возникла картинка — я бегу из института домой (мы тогда уже жили с мужем отдельно), на встречу мне мама. Она восклицает: «Анютка, как хорошо, что я тебя встретила. Вот только думала, что надо тебе позвонить, чтобы ты зашла ко мне. И ты бежишь. Как у тебя дела?».
«Да, все у меня хорошо. Мне только надо бежать, не могу долго говорить. Как ты?» — на бегу отвечаю я.
Мама достаёт из сумки хурму, спелую и очень вкусную. У меня никогда не получалось выбрать такую же. Я пытаюсь отказаться от хурмы (ну, я же уже взрослая и самостоятельная и даже живу с мужем), но мама настаивает. Впрочем, долго меня уговаривать и не пришлось.
Она мне очень редко говорила, что любит меня. Но вот в таких поступках и проявлялась любовь. И почему я это не понимала раньше?
Мама, я по тебе скучаю.
К чему это я? А сегодня мне впервые удалось выбрать такую же вкусную хурму, как когда-то мне давала мама…