В тот вечер я остался один. Квартира, доставшаяся мне от бабушки, была полна старых вещей, но самым жутким её украшением было огромное трюмо в резной деревянной раме. Оно стояло в прихожей, и его мутная, потускневшая поверхность, казалось, впитала в себя все тени этого дома. Я всегда чувствовал на себе его взгляд. Не свой собственный отражение, а именно *его* — того, кто жил по ту сторону стекла. Я старался не смотреть в него поздно ночью, но в тот вечер я был особенно уставшим после работы. Проходя мимо, я мельком глянул в него. И замер. Моё отражение было не одиноко. Прямо за моей спиной, в глубине отражённой прихожей, стояла высокая худая фигура. Я резко обернулся. Никого. Сердце заколотилось. Я снова посмотрел в зеркало. Фигура была всё там же, не двигаясь, просто стоя и глядя на меня спиной... нет, не на меня. Она смотрела *на моё отражение*. Я потёр глаза, решив, что это игра света и усталости. Но когда я опустил руку, я увидел нечто, от чего кровь стыла в жилах. Моё отражени