О затянувшейся осени, затянувшемся ожидании, о холодах и первом снеге, и конечно же о чувствах. Он у осени неумолимой молчаливым слывëт батраком. Лошадей еë диких и рыжих он пасëт на снегу босиком. Холодны словно бурные реки, Его руки в извилинах вен. И чего эти пальцы не тронут, Превращается в огненный тлен. Он исправно долги свои платит Золотой, шелестящей листвой. И закатное солнце как мячик На плече он приносит домой. Молодое вино разливает Он в кувшины, смеясь и шутя. Я - у осени неумолимой В заточеньи - больное дитя. Авелина Абарели
О затянувшейся осени, затянувшемся ожидании, о холодах и первом снеге, и конечно же о чувствах.
Он у осени неумолимой
молчаливым слывëт батраком.
Лошадей еë диких и рыжих
он пасëт на снегу босиком.
Холодны словно бурные реки,
Его руки в извилинах вен.
И чего эти пальцы не тронут,
Превращается в огненный тлен.
Он исправно долги свои платит
Золотой, шелестящей листвой.
И закатное солнце как мячик
На плече он приносит домой.
Молодое вино разливает
Он в кувшины, смеясь и шутя.
Я - у осени неумолимой
В заточеньи - больное дитя.
Авелина Абарели