«Мера есть нить, что соединяет землю и небо.
Кто идёт вне меры — теряет лад.
Кто творит по мере — становится со-творцом.
Так ткётся путь души: из света и тени,
из выбора каждого дня.»
Источник: «Ясна-Веда», стр. 42 (свиток «О Мере и Сотворении»).
Я шла по осеннему полю. Трава уже полегла, и ветер шептал её последние молитвы земле. В воздухе пахло хлебом, прелыми листьями и чем-то неуловимо знакомым — как запах детства, как аромат рук матери, стиравшей простыни в колодезной воде.
Солнце клонилось к закату, и каждая травинка светилась в нём, как тонкая нить.
Я шла, не зная зачем. После встречи с Велом в груди поселилась тихая ясность, но вместе с ней — странное ожидание. Будто кто-то звал.
И вдруг — женщина.
Она стояла у края поля, у старого ткацкого станка, будто выросшего прямо из земли. Волосы — цвета пшеницы, руки — в муке, глаза — глубокие, синие, как колодцы.
Она ткала. Нить входила в нить, ровно, спокойно, будто сама земля дышала через её пальцы.
— Ты пришла вовремя, — сказала она, не поднимая взгляда. — Урожай собран. Теперь время видеть, что ты посеяла.
— Макошь… — выдохнула я, не веря своим глазам.
Она улыбнулась.
— Имя — не главное. Я — та, кто держит нить. Ты — та, кто плетёт её своим выбором.
Я подошла ближе. На ткани проступали образы — как будто сцены моей жизни: спешка, боль, решения, слова. Некоторые участки были ровными, тёплыми, а где-то — узлы, спутанные, тёмные.
— Почему здесь так много узлов? — спросила я.
— Это твои неосознанные выборы. Когда ты жила из страха, а не из сердца.
— И это… судьба?
— Судьба — это жатва, — ответила она. — То, что уже выросло. А сутьба — то, что ты выбираешь сейчас.
Она посмотрела прямо в меня, и я почувствовала, как внутри шевельнулись мои личины — маленькие голоса, спорящие между собой: кто виноват, кого любить, чего бояться.
Макошь провела рукой над моей грудью, и эти голоса стихли.
— Ты пришла к порогу собирать себя. — сказала она мягко. — Пока ты раздроблена, нить рвётся. Судьба плетётся без твоего участия.
— А если я соберу себя?
— Тогда ты станешь ткачихой. Тогда нить станет живой.
Она подала мне веретено. Оно было тёплым, будто дышало.
— Это твой урок, — сказала Макошь. —
Осознание своих нитей.
Посмотри на тех, кто внутри тебя: кто тянет, кто режет, кто прячется. Не суди их. Узнай по голосу.
Пусть каждая личина расскажет, зачем она была создана.
Я закрыла глаза, и перед внутренним взором стали появляться лица: девочка, плачущая в одиночестве; строгая женщина, защищающаяся холодом; усталая, гордая, любящая, злящаяся — все они были мной.
Их голоса смешивались, спорили, пока не заговорила Макошь:
— Не отвергай ни одну. В каждой — урок.
Сутьба рождается, когда ты видишь всех и выбираешь Любовь.
Я открыла глаза — и поняла, что стою у своего внутреннего станка. Каждая нить в руках светилась.
Одни были тонкие, звонкие — из вдохновения, другие — грубые, тяжёлые, как верёвки обид.
— Что с ними делать? — спросила я.
— Переплетай, — ответила Макошь. — Из страха ткни мужество, из боли — сострадание. Из пустоты — меру.
Так ты сплетёшь не судьбу, а сутьбу — свой путь осознанности.
Она коснулась моей руки — и я почувствовала, как внутри открылся тихий центр, словно нить натянулась от земли до неба.
Все голоса внутри стали хором.
Я услышала дыхание Великой Матери — ровное, как шум поля в ветре.
— Помни, — сказала Макошь напоследок, —
никто не наказывает тебя, кроме тебя самой.
Судьба — не приговор. Это зеркало твоего сознания.
Сутьба — возможность переплести всё заново.
Она растворилась в золоте заходящего солнца.
А я стояла, держа в руках своё веретено, чувствуя, как тихо начинается новый ритм.
Мир дышал вместе со мной,
и где-то в глубине уже звучала нить, ведущая к целостности.
Читать/слушать книгу https://t.me/+2HrH1yEMk2gwYTQy