Город спит, но не молчит.
Где-то в переулке играет саксофон — медленный, как признание.
Дождь смывает кровь с асфальта и следы с совести.
Детектив Марк Велин стоит у входа в квартиру на Кленовой, 14.
Тот самый адрес. Та самая дверь.
Три месяца назад здесь всё началось.
Сегодня — должно закончиться.
Ключ поворачивается легко. Слишком легко.
Внутри — запах табака и что-то ещё.
Жасмин. Её духи.
Или память о них.
Квартира пуста, но живая —
как место, где недавно был человек.
Стакан на столе. Помада на краю — алая, как приговор.
Марк берёт его в руки.
Вспоминает её улыбку. Её ложь.
И то, как она смотрела на него в ту ночь —
будто знала, что он выберет не правду.
В зеркале — его отражение.
Усталое. Разбитое.
И за ним — тень. Её силуэт.
Он замирает.
На столе лежит кулон.
Серебряная цепочка, которую он видел на её шее.
А под ним — конверт. С его именем.
«Марк».
Почерк знакомый. Но это не она писала.
Это он сам. В ту ночь, когда впервые солгал в протоколе.
Три месяца назад.
Вызов поступил в два ночи.
Стрельба на складе у порта.
Один труп. Один свидетель.
Она стояла у стены, дрожала.
Платье порвано. Руки в крови.
Но глаза — спокойные. Слишком спокойные.
— Я не хотела. Он напал. Я защищалась.
Марк поверил.
Или захотел поверить.
Потому что когда она смотрела на него —
он видел не преступницу.
Он видел женщину, которая могла бы спасти его
от всех этих лет среди лжи.
Он закрыл дело как самооборону.
Переписал показания.
Убрал улики.
А потом они встретились снова. Случайно.
Кафе на углу. Дождь. Её зонт, накрывший их обоих.
— Спасибо, — сказала она.
— За что?
— За то, что не спросил.
И он не спросил.
Недели шли.
Они виделись. Говорили обо всём, кроме той ночи.
Он влюблялся. Она — нет.
Или просто лучше скрывала.
Пока не пришло второе дело.
Ещё один труп. Ещё одна улика.
И её имя — в центре.
Марк стоял перед выбором.
Арестовать её. Или потерять всё — карьеру, честь, себя.
Он выбрал третье.
Нашёл её первым.
Сегодня.
Марк читает письмо.
Своё собственное.
«Если ты это читаешь — значит, ты вернулся.
Значит, не смог отпустить.
Я тоже.
Но я не могу быть с тобой, пока ты не узнаешь правду.
Она не виновна.
Виновен я.»
Он поднимает голову.
В зеркале — её тень.
Но на этот раз она реальна.
Она стоит в дверях.
Смотрит на него. Молчит.
— Ты пришла, — шепчет он.
— Ты звал.
Марк сжимает письмо.
В кармане — наручники.
В груди — всё, что нельзя простить себе.
— Я должен был…
— Знаю.
Она подходит ближе.
Её пальцы касаются его руки.
— Но ты не сделал.
Он смотрит ей в глаза.
И видит там не ложь.
А отражение своей собственной.
> 👉 Продолжение читайте в нашем Telegram-канале, не уходите от нас.
✍️ Автор: Graf Vlog
