🎬🍿🔊💬 Эпизод 4: «Аленький цветочек и его шипы, или Мой Сценарист в запое от сарказма.»

Грохот стула затих, но эхо ярости всё звенело в черепной коробке. 

💭🚩Мой внутренний Сценарист, до этого наслаждавшийся драмой, теперь был бледен как мел. «ВСЁ!» — проревел он, стуча по столу. «Финал! Занавес! Никаких больше Призраков на этой съёмочной площадке! Это уже не драма, это инструкция по выживанию!» И я, наконец, его послушала. 

 🎬Сцена 1: Ультиматум. Тишина. Звенящая. И подозрительная. 

 Я стояла перед ним, сама не узнавая свой голос. Он дрожал, но слова вылетали чётко, как приказы. 

🙎‍♀— «С меня хватит. Я так больше не могу. Мы расстаемся.» 

Я ждала взрыва, полета чего-то тяжелого, потока обвинений. Но он? Он просто смотрел. Ни боли, ни удивления, ни даже злости в его глазах. Только эта чертова пустота. 

🙎‍♂— «Как знаешь,» — спокойно ответил он, пожал плечами, взял свою дорожную сумку, которую, кажется, всегда держал наготове, и ушел. Просто ушел. Без хлопка дверью, без малейшего намёка на эмоциональный надрыв. 

💭 🚩Мой Сценарист недоуменно почесал затылок: «Эм... Это... это всё? Где кульминация? Где страдания героя?! Неужели я так бездарно прописал персонажа?!» 

И наступила тишина. Два дня. Звенящая, непривычная тишина. Сначала было облегчение, как после вырванного зуба. Потом странная пустота, словно организм забыл, как дышать без постоянного адреналина. Я уже представляла себе новый, спокойный сюжет, где Призраку место только в архивах.

💭 🚩Сценарист скептически хмыкал: «Ага, конечно. Он же Призрак. У него свои сроки возвращения. Как у клоуна из канализации.»🤡

 🎬Сцена 2: Аленький цветочек. И мои розовые очки с диоптриями -10. 

 На третий день — звонок в дверь. Я открыла, и сердце ёкнуло. Он. Стоит. И держит в руках огромный, просто нелепо огромный букет ярко-красных, даже агрессивных, тюльпанов. Выглядел он... сломленным. Глаза чуть покрасневшие, уголки губ опущены. Чистая, рафинированная картинка «раскаявшегося влюбленного». 

🙎‍♂— «Привет,» — прошептал он, опуская букет так, чтобы было видно, насколько он тяжёл и дорог. 

🙎‍♂— «Можно поговорить?» 

Я молчала. 

💭🚩Мой Сценарист орал во всю глотку: «НЕ ВПУСКАЙ! НЕ ВЕДИСЬ НА ЦВЕТОЧКИ! ЭТО ЖЕ ЛОВУШКА ДЛЯ ИДИОТОВ! ЗАПАХ МАНИПУЛЯЦИИ ЧУЕШЬ?! НЕТ?! ТЫ СЛЕПАЯ?!» 

🙎‍♂— «Я... я всё осознал. Правда. Я был неправ. Я не знаю, что на меня нашло. Ты для меня всё. Я люблю тебя. Дай мне еще один шанс, пожалуйста.» 

Его голос дрожал. Каждое слово звучало так искренне, так отчаянно. Он смотрел на меня так, как будто только что выучил, что такое «чувства». Он был таким… уязвимым. Я увидела в нём того человека, в которого когда-то влюбилась. 

И я поверила. Я, наивная дура, его снова простила. Потому что так хотелось верить в красивый финал. В то, что он изменился. 

💭🚩Сценарист схватился за голову: «Да вы издеваетесь! Это же не героиня! Это ходячий сборник клише! Привет, грабли, давно не виделись? Нет, серьезно, я сейчас сам швырну стул!» 

 🎬Сцена 3: Идиллия на тонком льду. Его новый, отточенный сценарий. 

 И он, чёрт возьми, играл роль идеально! Начался «медовый месяц» после шторма. 

Как-то утром я проснулась от запаха кофе. Призрак стоял у плиты, помешивая что-то на сковороде. 

🙎‍♂— «Доброе утро, соня,» — улыбнулся он. УЛЫБНУЛСЯ! Без оскала! Это было так непривычно, что я чуть не поперхнулась воздухом. 

🙎‍♂— «Я сделал завтрак. Омлет с сыром, как ты любишь. И кофе твой любимый, с корицей.» 

Я чуть не упала. 

🙎‍♀— «Ты... ты приготовил?» — бормочу, пытаясь осознать реальность, в которой Призрак готовит. 

🙎‍♂— «Ну да,» — небрежно, но с лёгкой ухмылкой, как бы говоря: «Вот какой я, а ты не верила.» — «Решил тебя побаловать. Присаживайся.» 

Мы завтракали, разговаривали. Он был внимательным, интересовался моей работой, спрашивал про планы на день. Никаких криков. Никакого дивана-монарха. Мы ходили в кино. На тот фильм, что я давно хотела посмотреть. Он сам предложил, сам купил билеты. В ресторан. Заказал столик. Открывал мне дверь машины. 

💭🚩Сценарист сидел, скрестив руки, его взгляд говорил: «Актёрская игра на высоте. Оскар ему,но не мой. Мой пока в шоке от такой откровенной фальшивки.» 

 🎬Сцена 4: Трещины в фасаде. Неудобные, как занозы, детали. 

 Но нюансы. О, эти нюансы, которые Сценарист словно нарочно подсвечивал, не давая мне их игнорировать. Они были как трещины в свежепокрашенной стене – почти незаметны, но стоило приглядеться, и сквозь них просвечивала вся подноготная. 

 Нежность? Отсутствовала как вид. Как-то раз мы смотрели фильм, я машинально потянулась к его руке, чтобы переплести пальцы. Он слегка, едва заметно, отдернул руку, тут же заняв ее «поправлением подушки». 

🙎‍♀— «Что-то не так?» — спросила я. 

🙎‍♂— «Да нет, просто... подушка неудобно лежала,» — буркнул он, не глядя. 

Или когда я пыталась обнять его вечером, он как-то странно замирал, становился деревянным, и объятие быстро заканчивалось. 

🙎‍♀— «Ты устал?» — интересовалась я. 

🙎‍♂— «Просто не люблю телячьи нежности,» — бросал он. — «Мы же не подростки.» 

💭🚩«Чувствуешь? Это – не близость. Это – сделка. Ты получила завтрак, он – отсутствие претензий на тело и душу,» – комментировал Сценарист, постукивая карандашом по сценарию. 

 «Утренний Призрак» никуда не делся. Он просто стал искуснее прятаться. Лицо по-прежнему выглядело раздавленным и угрюмым, но теперь он изо всех сил пытался это скрыть. Уходил раньше в ванную или тут же уткнулся в телефон, выстраивая невидимый, но ощутимый барьер. 

🙎‍♀Я тихонько пробую: «Доброе утро?», проходя мимо него на кухню. 

🙎‍♂— «Угу,» — бурчит он в экран, не отрываясь, словно меня не существовало. 

💭🚩«Не изменился. Просто надел маску. Хорошо играет, но его задница всё равно торчит из-за кулис,»– заключил Сценарист. 

 🎬Сцена 5: Звонок. Главный Режиссер на связи. И ледяной душ. 

 И вот тогда прозвучал последний аккорд. Телефонный звонок. Вечером, когда мы пили чай, а я, несмотря ни на что, всё ещё отчаянно цеплялась за иллюзию, что «всё налаживается». 

🙎‍♂— «О, это мама,» — сказал он, глянув на экран телефона. 

И вот тут я увидела настоящее шоу. Преображение. 

🙎‍♂— «Мамочка? Привет, моя хорошая! Как ты? Всё в порядке? Ну что ты, конечно, всё будет хорошо, моя дорогая. Да, я тебя тоже очень люблю. Очень-очень! Не волнуйся, мамочка. Я же твой самый лучший мальчик, да? Целую, моя родная.»❤

Его голос был полон нежности, заботы, искренности. Той самой нежности, которой со мной не было никогда. Он способен. Он умеет быть ласковым, теплым, любящим. Просто не со мной. В его голосе было столько трепета, сколько я не слышала ни разу за все наши отношения. 

💭🚩Сценарист замер, а затем, чеканно, словно отбивая ритм по стеклу, произнес: «Вот он. Момент истины. Главный Режиссер отдаёт последние указания. И ты, дорогая, в этом спектакле – статистка. Декорация. Домашний любимец, не более. И то, не самый любимый.» 

 💔Моя надежда – этот проклятый аленький цветочек, что он принёс, – вдруг начал осыпаться, оставляя после себя лишь острые, ядовитые шипы. Этот «медовый месяц» оказался не восстановлением, а лишь искусно отточенным спектаклем, призванным вернуть меня в клетку. В более красивую, с кормом и поилкой, но всё ту же, чёртову, клетку. 

 💔Что теперь? Что делать, когда «изменения» оказались лишь маской, а главный герой так нежно говорит с Главным Режиссером? Как вырваться из этого цикла «ушел-вернулся-простила», который теперь стал ещё более изощренным, коварным и, что самое страшное, моим? И откуда, чёрт возьми, взять силы, чтобы закрыть занавес не для Призрака, а для этих отношений– раз и навсегда, без букетов, без обещаний, без новой лжи? 

В следующем эпизоде – почему иногда нужно не просто уйти, а исчезнуть из его жизни, так же бесповоротно, как он сам когда-то исчезал из моей, но уже без малейшей надежды на возвращение.