Зима в Тюмени выдалась суровой. Морозы за тридцать, ветер гонит по улицам колючий снег, и даже людям тяжело на улице. А он сидел там уже третий день — на остановке у старого магазина, под рекламным щитом. Большой пёс, когда-то домашний. Белый, с тёмными пятнами на спине и такими человеческими глазами, что прохожие отворачивались, делая вид, что не замечают. Его звали Барон. Когда-то у него был дом. Маленький частный дворик на окраине, девочка, которая носила ему миску с кашей и звала играть. А потом — переезд. Хозяин сказал коротко: «Нам некуда его взять». Пёс побежал за машиной, не понимая, что происходит. И остался на трассе, где шум моторов глушил лай. Он ждал. День, второй, неделю. Потом пошёл в город. В Тюмени он искал похожую машину, вслушивался в знакомые голоса, но каждый раз ошибался. Люди проходили мимо — спешили по своим делам, не желая замечать обмороженные лапы, тоскливый взгляд, дрожь от холода. Иногда кто-то кидал кусок хлеба, и он благодарно вилял хвостом, словно за д