Умер Эрик Булатов. Умер в Нью Йорке,
Он уехал, как только это стало возможным. Человек, которой несколькими буква мог сказать так много, что его понимали все, на всех языках.
Россия рождала гениев всегда. Особенно в условиях, когда гениальность - опасность.
Блестящие художники позднего совка - это маленькие большие люди, застрявшие в болоте непонимания и неприятия.
Кто их любил тогда? Да практически никто, кроме таких же отщепенцев, не приемлющих иной свободы, кроме свободы духа в тюрьме порядка.
Их не выставляли, преследовали, но они каким-то таинственным образом были на слуху, искусство оказалось сильнее штыков. Потому что они смотрели вглубь, рисовали буквы, а выходила картина унижения и страданий.
Многие из них тогда покинули страну, если не большинство и продолжали творить, прославляя русское искусство за рубежом. Потом их стали сюда приглашать, пытаясь как-то привязать, но они не привязывались. Верёвки не хватало.
Сегодня мы не имеем в искусстве фигур, близких по значению к этим людям. Потому что они - не просто художники, а совесть. С совестью сегодня не получается.
И тем не менее, мы как-то живём. Такая вот история.
