Улицы города были похожи на акварель, размытую дождем. Я спешила на автобус, подняв воротник пальто и пытаясь укрыться под зонтом, который выворачивался от порывов ветра. И тут я услышала Музыку.
Не из кафе, не из машины. Она лилась откуда-то сверху, с балкона старого дома с лепниной. Это была скрипка. Мелодия была грустной, пронзительной и невероятно красивой. Она перекрывала шум дождя и гул города, заполняя собой всё пространство.
Я остановилась, забыв о промокших туфлях и об автобусе. Я просто слушала. Казалось, скрипка рассказывает историю. Историю об одиночестве, о надежде, о чем-то безвозвратно утерянном и бесконечно дорогом.
С тех пор это стало моим маленьким ритуалом. Каждый четверг, возвращаясь с курсов, я специально шла через этот переулок. И каждый раз он играл. Иногда это были классические произведения, иногда — мелодии, которых я не знала, но которые трогали до слез. Я представляла себе человека, который их играет. Молодого? Пожилого? Может, это седовласый маэстро, вдохновляющийся городскими сумерками? Я не знала, но была в него влюблена. Влюблена в его музыку.
Однажды в четверг дождя не было. Светило солнце, и переулок был залит золотым вечерним светом. Я подошла к знакомому дому и замерла в ожидании. Но балкон был пуст, и тишина была оглушительной. Неужели он играл только в дождь?
Разочарованная, я уже хотела уходить, как заметила на скамейке в сквере напротив молодого человека. Он сидел, уставившись в асфальт, а рядом с ним лежал футляр для скрипки. Сердце у меня екнуло. Это был Он? Такой… обычный. Лет двадцати пяти, в простой куртке, с уставшим, но очень добрым лицом.
Я не знала, что делать. Подойти? Сказать что-то? «Здравствуйте, я ваш тайный поклонник, обожаю вашу музыку»? Звучало как безумие.
Внезапно с неба упала первая тяжелая капля, потом вторая. Начинался дождь. Молодой человек поднял голову, посмотрел на небо, и по его лицу скользнула улыбка. Он открыл футляр, бережно достал скрипку и, не поднимаясь со скамейки, прижал ее к плечу.
И полилась та самая мелодия. Та, с которой всё началось.
Я не могла больше стоять в стороне. Я подошла и села на противоположный конец скамейки. Он вздрогнул, но не остановился. Он играл, а я слушала, закрыв глаза. Когда последняя нота растворилась в звуках дождя, воцарилась тишина.
— Вы играете только в дождь? — выдохнула я первое, что пришло в голову.
Он повернулся ко мне, и его глаза были такими же глубокими, как его музыка.
— Только дождь может скрыть слезы, которые наворачиваются на глаза от некоторых мелодий, — тихо ответил он. — А вы… вы та девушка, что всегда останавливается послушать по четвергам.
Я остолбенела.
— Вы меня видели?
— Конечно. Из окна моей квартиры весь переулок как на ладони. Сначала я думал, что вы просто ждете кого-то. Потом заметил, что вы стоите, не двигаясь, пока я играю. Вы стали моим самым вдумчивым слушателем. И самым молчаливым критиком.
— О, нет! — воскликнула я. — Это не критика! Это… восхищение. Ваша музыка для меня как глоток свежего воздуха. Она заставляет всё внутри замирать.
Мы смотрели друг на друга, а дождь усиливался, создавая вокруг нас уютный, интимный мирок. Он представился. Марк. Оказалось, он композитор, пишет музыку для независимого кино.
— А знаете, — сказал он, убирая скрипку в футляр, — сегодня я не собирался играть. У меня был тяжелый день, всё валилось из рук. Но потом я увидел в окно, как вы подходите к дому, смотрите на балкон с таким ожиданием… И я не смог вас подвести.
Теперь по четвергам мы сидим на той скамейке вместе. В дождь он играет для меня. А в солнечные дни мы просто разговариваем. О музыке, о кино, о жизни. Я научилась различать его настроение по мелодиям. А он говорит, что моё присутствие придает его музыке новые краски.
Вчера он написал мелодию специально для меня. Она называется «Девушка с зонтиком». И в ней нет ни капли грусти. Только надежда и тихая, светлая радость, похожая на первые лучи солнца после долгого дождя.
Иногда, чтобы встретить любовь, нужно просто свернуть с привычного маршрута. И не бояться промокнуть под дождем, который может подарить вам целую симфонию чувств.