Великий художник закончил свой труд. Картина, которую он писал, казалось, всей душой, должна была увидеть мир. В день презентации в просторной галерее собрался весь цвет общества: изящные дамы в шелестящих платьях, важные критики с лупами, жадные до сенсаций журналисты. Воздух гудел от нетерпения и любопытства.
И вот настал торжественный миг. Шёлковая ткань, скрывавшая полотно, соскользнула в руки мастера с лёгким шорохом, и… наступила тишина. Такая глубокая и полная, будто в зале затаили дыхание разом все сердца.
На холсте, оживлённая гением кисти, была изображена фигура Иисуса. Не царственного и грозного, а смиренного и бесконечно любящего. Он стоял у простой, потертой от времени двери, затянутой паутиной трещин. Его рука была замерша в лёгком, почти невесомом стуке - том стуке, что можно расслышать только в полной тишине собственной души. Он склонил голову, прильнув ухом к старому дереву, и во всём Его облике читалась невысказанная надежда: «Отзовётся ли кто-нибудь? Впустит ли Меня?»
Зал замер в немом восхищении. Казалось, сама благодать сошла с холста и наполнила пространство. У многих на глаза навернулись слёзы - так живо и пронзительно было изображение.
Но вот один молодой человек, в глазах которого пылал огонь любознательности, подошёл ближе. Он вглядывался в каждую деталь, и вдруг его брови удивлённо поползли вверх. Он нашёл несоответствие, ошибку, ляпсус!
- Простите, маэстро, - громко нарушил он благоговейную тишину, обращаясь к художнику. - Ваша картина великолепна, это бесспорно… Но я заметил кое-что. Эта дверь… у неё нет ручки. Ни замка, ни скважины. Как же в неё войти? Если Он стучит, то как Ему открыть? Получается, она заперта изнутри?
Все замерли в ожидании, повернув головы к мастеру. Тот стоял спокойно, с лёгкой, мудрой улыбкой, будто ждал этого вопроса.
- Так и есть, друг мой, - тихо, но так, что было слышно каждое слово, ответил художник. Его голос был тёплым и глубоким. - Это не ошибка. Это - главная мысль. Эта дверь - сердце человека. У неё действительно нет ручки снаружи. Никто не может взломать её, выбить или грубо распахнуть силой. Она может открыться только изнутри. Только тогда, когда из глубины этого дома, из самой тьмы, дрогнувшая рука хозяина медленно, со скрипом, отодвинет засов.
В зале вновь воцарилась тишина, но теперь она была наполнена не восхищением, а глубочайшим осмыслением.
Мы все ждём. Мы ждём, что в нашу жизнь постучится Любовь - яркая и всепобеждающая. Что ворвётся, смеясь, Радость. Что к нам в гости зайдёт Успех, а по вечерам будет пить чай безмятежное Счастье. Мы сидим в наших домах, в полумраке, и прислушиваемся к шагам за дверью, мечтая, что однажды они остановятся именно у нашего порога.
Но мы забываем одну простую, святую истину: у нашей двери нет ручки снаружи.
Ангелы и сама судьба могут стучаться до хрипоты, до сбитых в кровь суставов, но они никогда не войдут без приглашения. Они будут ждать. Ждать того момента, когда мы, преодолев свою лень, страх и гордыню, решимся сделать это маленькое, но самое главное движение в нашей жизни - протянуть руку и изнутри повернуть ключ.
Не жди, пока твоя дверь истлеет от времени. Не жалуйся на холод и одиночество в своём доме. Просто… подойди и открой. Открой навстречу свету, навстречу чуду, навстречу новой жизни.
Всё начинается с этого шага.
Подписывайтесь на канал , чтобы не пропустить самое интересное .
Натали Астэр