Сковорода третья. Блин двадцать пятый.

А мне бы, мне бы лета ещё, мне бы солнца слепящего, мне бы ливня звенящего, чтоб рукам горячо было в тесном трамвае чуть касаться с другими руками! Чтоб телесное в нём, человеческое, терпким духом точилось, как сочится сосна янтарём, чудной каплей, в которой миллионы лет приютились. Мне бы, чтобы песок согревал взгляд, приманивал, чтобы мякоть людскую, чтоб круглил бог наив, чтобы рядом река мне лукаво подмигивала, бликом вечности томной, неземной светоносности, чтобы птицы кружили в небе цвета индиго. Не спеша улетать, не должны спешить боги. Мне бы снова постичь ребус дерзкий, насмешливый, так зачем же я здесь, если лето закончилось? Мне бы лета ещё, мне бы бархатной ночи, мне бы песни сверчка, мне бы смелого утра, чтобы душу в полёт приглашало, звало, трепетало! Мне бы лета ещё! Только слышу Ротару, добираю тепло. "Вот и лето прошло, словно и не бывало".