Первая их встреча пахла морем, жаренным на раскалённой набережной асфальте солнцем, и… чесноком. Нет, правда, чеснок был ключевым.
Сентябрьская студенческая ярмарка в парке 30-летия Победы была хаотичным, шумным и невероятно весёлым мероприятием. Артём, известный в узких (и не очень) кругах как блогер «Тёмин Анапский Перекус», перемещался по этому гастрономическому безумию с видом опытного охотника. В руках – телефон, в глазах – сосредоточенность дегустатора.
«Ладно, шаурма от физиков – слишком жирно, борщ от историков – банально, ну что вы, ребят… – бормотал он себе под нос, записывая сторис. – А где же изюминка? Где та самая бомба, ради которой стоит жить?»
И тут его поймал за нос, буквально заманил в ловушку, аромат. Нежный, сливочный, с едва уловимыми земляными нотками и пьянящим шлейфом пармезана. Он шёл от скромного столика, за которым стояла девушка в белом колпаке и фартуке. На табличке скромно значилось: «Кулинарный колледж. Паста Альфредо с трюфельным маслом от Лики».
Артём подошёл, привлечённый магнитом этого запаха. Девушка – Лика – застенчиво улыбнулась. У неё были веснушки на носу и очень серьёзные, внимательные глаза.
– Хочешь попробовать? – голос у неё оказался тихим, но уверенным. – Только что приготовила.
– А почему бы и нет, – ответил Артём, стараясь сохранить профессиональную невозмутимость, хотя внутри уже что-то щёлкнуло. И дело было не только в пасте.
Он взял бумажный стаканчик с пастой. Вилка утонула в идеально кремовой текстуре. Первый кусок – и его мир перевернулся.
– Ой, – это было всё, что он смог выжать из себя.
Лика смотрела на него с тревогой. – Что, невкусно?
– Не… невкусно? – Артём закатил глаза. – Лика, да ты волшебница! Это не паста. Это облако, на котором танцуют ангелы! Это… Я сейчас плакать буду.
Он не врал. За два года ведения блога он перепробовал всё в Анапе, от бюджетных чебуречных до пафосных рыбных ресторанов. Но это было иное. Это было с душой.
– Подожди тут секунду! Никуда не уходи! – выпалил он и ринулся в сторону, чтобы сделать пару кадров для поста, пока свет был хорош.
Лика, смущённая, но польщённая, осталась ждать.
Вернувшись, Артём уже был в режиме интервьюера. – Так, Лика, рассказывай. В чём секрет? Помимо того, что ты, видимо, родилась с поварёшкой в руке.
Она рассмеялась. – Никакого секрета. Просто хорошие продукты. Настоящее трюфельное масло, хоть и капля. И пармезан не тот, что в пачках трут. И… любовь. Банально, да?
– Самая нетривиальная банальность, – серьёзно сказал Артём. – Разрешишь сделать пост?
В тот вечер его блог «Тёмин Анапский Перекус» взорвался. Пост назывался «Нашёл её. Ту самую. Пасту моей мечты (и, возможно, не только её)».
«Народ, я молюсь на тот случайный ветерок, что принёс мне этот аромат. На ярмарке, у столика кулинарного колледжа, я встретил не просто еду. Я встретил искусство. Девушка по имени Лика приготовила пасту, после которой хочется бросить всё, учиться готовить и просить у неё руку, сердце и… рецепт. Это Анапа, детка! Не только море и пляж, но и такие таланты! Лика, если ты это читаешь, ты гений. И да, я хочу знать о тебе всё».
Под постом творилось безумие. Комментарии «ЖЕНИСЬ НА НЕЙ», «ГДЕ ЭТО???», «Тёма, ты влюбился в пасту?» лились рекой.
Лика писала ему вечером в директ: «Артём, я в шоке. Мои уведомления сходят с ума. Спасибо тебе».
– Это я должен сказать тебе спасибо, – ответил он сразу. – Ты вернула мне веру в местную гастрономию. Как насчёт того, чтобы стать моим гидом по миру твоих кулинарных фантазий? Официально?
Так началось их «вкусное» путешествие. Их первое свидание было не в кино, а на рынке, где Лика показывала ему, как выбирать свежего барабульку и самые ароматные помидоры. Он таскал её сумки и записывал каждое её слово на диктофон.
– Смотри, – говорила она, сжимая в руках спелый персик, – он должен пахнуть солнцем. Прямо вот так. Чувствуешь?
– Чувствую, – отвечал Артём, глядя не на персик, а на неё.
Они были идеальным дуэтом. Он – голос, она – вкус. Он писал о её экспериментах на своей крошечной кухне в общаге: о сырном суфле, которое падало три раза, но в итоге получилось воздушным; о черноморской ухице, запечённой в соли с травами, собранными на Лысой горе; о варениках с вишней, которую они вместе собирали на даче у его бабушки.
Они могли часами сидеть на берегу после заката, доедая принесённые с собой бутерброды с домашним паштетом от Лики, и строить планы.
– Знаешь, о чём я мечтаю? – говорила она, обнимая колени. – О маленьком ресторанчике. Не в центре, а где-нибудь в тихом переулке. Чтобы пахло морем и свежей выпечкой. Чтобы люди приходили не просто поесть, а… как домой.
Продолжение: https://www.litres.ru/72720787/