Продолжаем нашу серию рассказов про трогательное взаимодействие Иваныча с краской. Ветер трепетал своей прохладой последние листья деревьев, стойко вцепившихся в ветки, и своим шелестом знаменующих последние вздохи осени. Приближалась зима, дачный сезон пришел к своему ежегодному финалу. Галка с грустью смотрела в окно на серое небо, готовое вот-вот засыпать снегом, и потягивала литровую кружку чая. В квартире не унывал только Иваныч, который уже расчехлил свой бур для зимней рыбалки и с трепетом протирал его на диване. Казалось, что ничего не может разорвать этой семейной идиллии. Как вдруг Галя развернула свое тучное тело и бросила взгляд на старый потрепанный коричневый шкаф, мрачно отблескивающий потрескавшимся лаком в углу. Она вздохнула и выдала: — Я думаю, нам надо его перекрасить. По спине Иваныча пробежала дрожь. — Кого? — Его, — она выстрелила взглядом в угол. — Кому? — Нам. — Когда? Такой диалог мог продолжаться еще с получаса. Но сегодня Галина была твердо настроена наделит