Десять лет. Ровно десять лет, три месяца и четыре дня. Срок, достаточный, чтобы выучить новый язык, получить второе высшее или вырастить из котенка старого, ленивого кота. Я выбрала третье. Кот Марсик был моим главным собеседником и живым доказательством того, что жизнь после Андрея не остановилась. Она просто стала… другой. Тихой. Предсказуемой. Серой.
И вот в один из таких серых вечеров, заваривая себе ромашковый чай, я вдруг подумала: «А что, если?» Рука сама потянулась к ноутбуку. Набрала пароль, зашла на сайт. Регистрация заняла пять минут. Имя — Катя. Возраст — 50. Город. Никакой лишней информации. Фото… Выбрала самое нейтральное: улыбка вполоборота, свитер, скрывающий те формы, что я стыдливо прятала все эти годы.
И началось.
Первый же вечер был похож на падение в кроличью нору, полную голых кроликов. Мой скромный профиль стал магнитом для… скажем так, очень уверенных в себе мужчин.
Знакомство №1: «Поэт»
Первым написал мужчина с ником «Одинокий_Орёл». Его сообщение было многословным и повествовало о поиске родственной души. Я, обрадованная, ответила вежливой фразой. Через две минуты пришло новое сообщение. Без текста. Там был он. Весь. На фоне, как мне показалось, бархатного дивана. В стрингах. И с таким «творческим» подходом к демонстрации своего… художественного дара, что я выронила чашку с ромашковым чаем. Марсик фыркнул и ушел под стол. Я зажмурилась и удалила чат. Орёл, видимо, искал не душу, а тело для своих воздушных полётов.
Знакомство №2: «Деловой»
Следующим был «Успешный_Алексей». Фото в костюме, дорогие часы. «Катя, вы выглядите очаровательно. Есть минутка для взрослого разговора?» Я, наученная горьким опытом, ответила сдержанно: «Зависит от темы». Тема нашлась мгновенно. Фото было сделано, судя по всему, в офисе. Он сидел в кресле, откинувшись назад, без брюк, но в пиджаке и галстуке. Деловая порнография. Я представила, как он, наверное, чувствует себя героем фильма, а у меня вырвалось лишь: «Надеюсь, уборщица предупреждена». Заблокировала. Мое сердце колотилось — не от возбуждения, а от абсурда происходящего.
Я уже хотела закрыть страницу, чувствуя себя грязно и нелепо. Но что-то внутри меня, долго спавшее, вдруг проснулось. Не желание, нет. А задор. И злость. Десять лет я была примерной вдовой, а теперь на меня вывалили коллекцию интимных музеев незнакомых мужчин. Я решила не сбегать.
Знакомство №3: «Романтик»
Написал «Искатель_Любви». Он начал с цитат из Пауло Коэльо. Я ехидно подумала: «Ну, сейчас покажет своё «Алхимическое начало». Но нет. Он писал долго, красиво, о душе, о звёздах. Я расслабилась. Может, не все так плохо? Мы переписывались три дня. Он спросил, какая я. Я, поддавшись внезапному порыву откровенности, описала свой вечер: растянутые спортивные штаны, маска на лице, и как Марсик уютно устроился на коленях.
«О, это звучит так мило и по-домашнему, — ответил он. — А я сейчас представляю тебя в этом образе… Только без штанов».
И прислал своё фото. На этот раз в кружевных женских стрингах. Моего терпения хватило только на то, чтобы ответить: «Вам к лицу. Но размер, кажется, маловат». Блокировка.
Я сидела и хохотала до слёз. Это был истерический, горький, но очищающий смех. Весь этот цирк был настолько нелепым, что моё горе, моё одиночество вдруг показались мне не такими уж монументальными.
И тогда я приняла решение. Я открыла свой профиль. Удалила то скромное фото. Взяла телефон, надела свои самые красивые, почти бразильские, стринги (купленные по акции три года назад и ни разу не надетые), встала перед зеркалом в спальне. Не для того, чтобы сделать селфи. А чтобы посмотреть на себя. По-настоящему. На свое тело, которое прожило 50 лет, которое любило и рожало, которое тосковало и хорошело без зрителей. Я увидела не идеал, но и не развалину. Я увидела женщину.
А потом написала ему. Единственному, кто в этой ленте безумия написал просто: «Люблю ходить в лес по грибы. Вы тоже?» Его звали Сергей. Его профиль был почти пуст. Одно фото в шапке и куртке, с корзинкой лисичек.
Наше первое свидание было через неделю. Мы пили кофе и два часа смеялись над моими «приключениями». Он слушал, и в его глазах не было ни пошлого любопытства, ни жалости. Было понимание.
«Знаешь, — сказал он, — а мне как-то раз женщина прислала фото… своей коллекции кактусов. С подписью «Вот они, мои колючие мужчины». Я женился на ней.
Он шутил. Но я поняла, что он тоже пережил своё. Свою войну. Свою потерю.
Сейчас, год спустя, Марсик спит на коленях уже у Сергея. А я смотрю на них и думаю, что тот вечер, когда я от отчаяния зарегистрировалась на дурацком сайте, был лучшей моей ошибкой. Он не привел меня к любви напрямую. Он привел меня к себе. А уж оттуда путь к другому человеку оказался коротким и очень тёплым. И абсолютно одетым.
