Сегодня ноги сами понесли меня не туда. Не по тропинке нагулянной, не к реке знакомой – а куда-то вбок, в сырую просеку, что вечно кажется мрачноватой. Воздух уже пахнет не летом, а прелой листвой и какой-то глубокой, спокойной сыростью. Август. Все отцветает, готовится к сну.
Шел, особо не думая, просто слушал тишину – ту особенную, болотную. Ноги вязли, хлюпала под сапогами холодная жижа, кусты цеплялись за одежду колючками прошлогоднего сухостоя. Казалось, тут уже ничего живого, кроме мха да комаров. И вдруг... запах.
Сначала еле уловимый, странный. Не цветочный, нет. Горьковатый, смолистый, густой... и безумно знакомый, будто из детства или из какого-то забытого сна. **Багульник.**
Замер. Стал вглядываться. И увидел их: скромные, неброские кустики, прячущиеся среди болотных кочек и багульниковых же (как оказалось!) соседей – голубики и клюквы. А на веточках – шарики! Маленькие, белые, пушистые, как крошечные облачка, приземлившиеся отдохнуть. Цветы. Они цвели. Прямо сейчас, в этой кажущейся мертвечине.
Присел рядом. Этот запах... он обволакивает, немного кружит голову. Говорят, он ядовит, этот запах. Но как же он притягателен! Какой-то древний, первозданный. Словно само болото дышит через эти хрупкие соцветия. Неубиваемый дух этих мест.
Стоял, смотрел на эти белые шарики, на темную хвою листьев. На ощупь они жесткие, кожистые – настоящие бойцы. Как же я раньше не замечал? Или просто не искал в нужную пору?
Нашел. Пришел. Унюхал. Увидел. Казалось бы, просто растение. Но сегодня это было маленькое чудо. Встреча с чем-то диким, стойким и невероятно ароматным, спрятанным в самом сердце увядающего лета. Багульник... Ты стоишь того, чтобы до тебя дойти. Сквозь топь.
