Между маяками и поездами.
Новелла. История любви, которая началась с последнего звонка.
Глава 1. Последний экзамен.
— Саш, а Саш! Микрофон опять пищит! — кричала Инна с середины актового зала, размахивая руками.
Саша Морозов поправил наушники и полез под микшерный пульт. Пыль, провода и вечная проблема школьной техники — его стихия уже третий месяц подряд. С тех пор как началась подготовка к выпускному, он практически поселился в актовом зале.
— Сейчас! — откликнулся он, выныривая из-под стола с отвёрткой в зубах. — Инн, проверь теперь!
Инна Белова подошла к микрофону, поправила светлые волосы и негромко начала:
— «Мне снится сон: приходит поезд...» — её голос зазвучал чисто, без помех.
— Отлично! — Саша поднял большой палец. — Теперь нормально.
— Спасибо, спаситель мой, — засмеялась Инна, спускаясь со сцены. — А то я уже думала, придётся кричать стихи, как на стадионе.
Они знали друг друга с седьмого класса, но по-настоящему заговорили только сейчас, на последних репетициях. Саша всегда был тихим парнем с фотоаппаратом, а Инна — звездой класса, которая участвовала во всех школьных мероприятиях.
— Слушай, а что ты делать будешь после? — спросила Инна, садясь рядом с ним на край сцены.
— После выпускного?
— Да нет, после школы вообще. Куда поступать собираешься?
Саша пожал плечами:
— Может, никуда. Хочу фотографировать. Тут в Анапе столько всего интересного — море, маяк старый... Думаю, устроюсь куда-нибудь работать и буду учиться сам.
— Серьёзно? А родители что скажут?
— Да они уже смирились. Говорят, главное — чтобы не дурью маялся.
Инна засмеялась:
— А я в Краснодар подалась. На журналистику. Мама сказала, раз стихи читать умею, значит, и писать научусь.
— Далеко...
— Ага. Но ничего, поезда же ходят!
После этого разговора что-то изменилось. Саша стал задерживаться на репетициях дольше, чем нужно, а Инна — находить всё новые причины подойти к микшерному пульту.
Глава 2. Ночные репетиции.
— Знаешь, а луна сегодня прямо над маяком висит, — сказал Саша, когда они в очередной раз остались в школе допоздна.
Была уже половина одиннадцатого. Официально репетиция закончилась два часа назад, но они всё никак не могли разойтись — то звук настраивали, то Инна просила послушать, как она читает новый стих.
— Показывай! — Инна подбежала к окну. — Ой, правда! А можно туда сходить?
— На маяк? Ну... можно. Там дядя Коля работает, смотрителем. Он меня знает, мы иногда говорим.
— Тогда пошли! У меня завтра всё равно только английский, а я его и так знаю.
Они шли по ночной Анапе, и Саша рассказывал:
— Этот маяк ещё дореволюционный. Представляешь, сколько кораблей он в гавань привёл? А сколько людей встретилось и расстались здесь...
— Романтик, — улыбнулась Инна. — А я думала, ты только в технике разбираешься.
— В технике тоже. Но вообще... я много чего люблю. Фотографию, море, закаты. И рассветы тоже.
Дядя Коля, смотритель маяка, оказался добродушным мужчиной лет пятидесяти. Он угостил их чаем из термоса и разрешил подняться наверх.
— Только осторожно, — предупредил он. — И не трогайте ничего.
Наверху было ветрено и невероятно красиво. Анапа лежала внизу, мерцая огнями, а море простиралось до горизонта.
— Вау, — выдохнула Инна. — Саш, это же... это же просто космос какой-то!
— Да. Я сюда иногда прихожу. Фотографирую.
— А можно посмотреть?
Саша достал камеру, включил режим просмотра. На экране сменялись кадры: рассвет над морем, чайки в полёте, силуэты людей на набережной...
— Ты талант, — серьёзно сказала Инна. — Правда. Эти фотографии... они живые какие-то.
— Спасибо. А ты... ты очень красиво стихи читаешь. Когда ты на сцене, все слушают. Даже те, кто обычно не слушает.
Инна покраснела:
— Это я так, болтаю только.
— Нет, не болтаешь. Ты чувствуешь слова. Это редко.
Продолжение: https://www.litres.ru/72714043/