Грязь под ногтями «Ты уверена, что это хороший вариант?» – спросил он, глядя на мои руки, испачканные глиной. Я отвернулась, не желая смотреть в его глаза. Он всегда был таким… аккуратным. Всегда следил за тем, чтобы не испачкать рубашку, чтобы прямые линии на столе оставались незатронутыми. А я… я рыла землю, вылепливала суету из бесформенной массы. «Да, – ответила я, стараясь, чтобы голос звучал уверенно. – Это нужно. Это то, что я должна делать.» Мы спорили об этом уже неделю. Он, архитектор с безупречным вкусом, настаивал на идеально ровных стенах и симметричных окнах. Я же, художник с сердцем, шептала о естественных изгибах, о том, как здание должно дышать, как оно должно сливаться с пейзажем. Наше дело – не просто строительство дома. Это создание пространства, наполненного жизнью. А моя жизнь, кажется, давно уже застряла в рамках его предложений. В стандартах. В предсказуемости. Он протянул руку, чтобы стряхнуть с пальцев грязь. Его прикосновение было таким привычным и таки