Есть обиды, которые входят в сердце не криком, а тихим, наждачным скребком. Сначала — лишь легкая царапина. Но потом она начинает мешать с каждым ударом сердца, напоминая: тебя ранили. Именно об этом — строчки, родившиеся в один из таких дней: Мне этим днём взгрустнулося чуток,
По сердцу наждаком прошла обида.
Всему виною слов сплошной поток,
Которому конца совсем не видно. Узнаете? Это состояние, когда вас заливают потоком чужих слов — упрёков, колкостей, несправедливости. И первое, срабатывающее желание — ответить. Вступить в бой. Бросить в ответ свои слова-клинки. Смогла бы много я в ответ сказать,
Но смысла в том не вижу никакого. И вот здесь рождается самый важный выбор. Выбор, который даётся невероятно трудно. Не отвечать. Не потому, что слабость, а потому, что «тот, кто ранил душу мне» — чужой. И его слова — это его реальность, его «исступление роковое», в котором он сам является заложником. Сила — не в том, чтобы выиграть войну, а в том, чтобы отказаться от участия в ней. Выйти