Она стояла у окна, прижимая лоб к холодному стеклу

Она стояла у окна, прижимая лоб к холодному стеклу. За окном моросил дождь, размывая огни города в серо-розовый туман. В руках — старая кружка с остывшим чаем. Аромат корицы, который обычно наполнял кухню, сегодня казался горьким. Он пах их совместными завтраками, тихими вечерами, планированием будущего… будущего, которого больше нет.

Андрей не приехал. Обещал, что будет сегодня. День их годовщины. Шесть лет. Шесть лет совместной жизни, которые, казалось, исчезли в одночасье, словно отпечатки на песке.

Она помнила, как они впервые встретились — случайно, в книжном магазине. Он протянул ей книгу, сказав, что она точно понравится. В его глазах было что-то такое… искреннее. И она влюбилась. Поверила ему. Доверяла ему всем сердцем.

Теперь все казалось ложью.

Зазвонил телефон. Незнакомый номер. Она медленно подняла трубку, чувствуя, как в горле застрял ком.

— Алло? — прошептала она.

— Ольга Петровна, это из больницы. Ваш муж… он в реанимации. Травмы...

Мир поплыл. Она опустилась на стул, чувствуя, как ноги подкашиваются. Больница. Реанимация. Что случилось? Что он сделал? И почему не позвонил?

В голове проносились обрывки мыслей: объяснения, оправдания, обман. Она чувствовала, как гнев закипает внутри, но вместе с ним — какое-то странное, леденящее душу сожаление. О том, что не заметила, что не услышала, что не спросила раньше. О том, что допустила это, позволяя ему забрать у неё всё.

Дождь за окном усилился. Капли барабанили по стеклу, словно оплакивая потерянное. Она смотрела в темноту, пытаясь найти ответ хотя бы в этой серости. И понимала, что, возможно, самое страшное — это не то, что он сделал, а то, что она так долго не замечала тревожные знаки.

А вы смогли бы простить?