Как обычно, в субботу мы со сторожем проводили "генеральную уборку" на кладбище.
Взгляд мой привлёк памятник, на котором была выгравированная эпитафия: "Твои стихи в наших сердцах навсегда."
Я взглянул на старика и спросил:
- Поэт был, что ли?
Дед перевёл взгляд на могилу и утвердительно кивнул:
- Именно так. Да непростой поэт.. Столько с ним связано интересного после смерти..
Я заинтересованно смотрел на старика, ожидая очередную интересную историю.
- Вечером, всё вечером, - смахивая метлой грязь с могильной плиты, ответил он на мой молчаливый вопрос.
Вечером мы со сторожем уютно расположились с чаем около печки. И начал он свой рассказ.
- Григорий был неплохой поэт. Даже можно сказать талантливый. Печатали его в газете. Приглашали на званные ужины. Поклонниц было много, а любил он одну единственную. А та замужем была. Вот и стал он при ней любовником.
Переживал сильно, что приходится делить свою ненаглядную с другим. Просил, умолял расстаться. Да не хотела она, муж был при деньгах, лишаться их не входило в её планы.
Встречались они встречались, да невозможно всё утаить, поползли слухи про них. И дошли до её мужа. Нрав у него был горячий. Сразу понял, где правда.
Решил всё одним махом разрушить. Да жену проучить, как следует.
Вместе со своими друзьями, затащили они их обоих в какой-то дом. Её связали и приказали смотреть на то, что будут делать с её любовником.
Изверги.. Издевались страшно.. И ногти вырвали.. И зубы по одному..
Ломали ноги, руки.. Прижигали огнём..
После долгих мучений скончался Григорий у неё на глазах...
Старик замолчал. А потом продолжил.
- Похоронили его тут. А потом начали находить на его могиле записки.. Со стихами! Вот уже диво дивное было. Небольшие стихи такие. А почерк - то его! И стиль написания! И я находил, лежат они у меня в коробочке до сих пор. Покажу тебе их. Посмотришь. Вот и как это объяснить. Не понятно, но факт. С того света посылает он нам своё творение..
Старик опять задумчиво помолчал.
- А может кто за него это делает? Изначально его ненаглядная, например.. Почерк знала, подделывала может. А потом, как померла, тут уж не знаю. Все-таки он сам, чувствую я это. Сам!
На следующий день, проходя мимо могилы поэта, я заметил небольшой листок бумаги. Нагнулся, чтобы взять. И обомлел.
"Я приду к тебе во вторник,
Жди меня ты, не боясь.
Покажу стихов я сборник,
Чтобы смог понять меня."
Потрясенный, я принёс эту записку старику. Взглянув на неё, старый сторож ласково мне улыбнулся:
- Приняло тебя кладбище, сынок, приняло.
Пора и мне на покой..
Продолжение следует...
Спасибо за ваши реакции.