Дорога тянулась сквозь сосновый бор, будто сама звала вперёд. Асфальт сменился грунтом, пыль поднялась лёгким облаком за машиной, и я понял — мы почти на месте. Карелия встречала не словами, а запахом — смесью смолы, влажного мха и озёрного ветра. Импилампи.
Слово, которое звучит как выдох. Здесь всё другое — свет, тишина, даже воздух плотнее. Я глушу двигатель, и мир будто замирает. Только щебёнка потрескивает под ногами, когда открываю багажник. Палатка, канистра, спальник — привычный ритуал. Всё занимает свои места, как пазлы, собранные сотни раз.
К вечеру лагерь уже готов. Костёр шипит, в кружке — обжигающий чай, а на лице — усталость вперемешку с удовлетворением. В такие моменты кажется, что жизнь наконец становится простой и честной: всё, что нужно, уместилось в багажнике и в небе над головой. Когда солнце опускается за сосны, озеро становится зеркалом. Импилампи отражает облака, и кажется, что стоишь на границе двух миров. Я бросаю камешек в гладь — круги бегут до самого гори