Я дошёл до банка подавленный, но не сломленный.
Внутри — кондиционер, тихий гул терминалов, пара людей у окон.
Обычный день.
Обычное место.
Если бы не фотоаппарат на шее, всё казалось бы нормальным. Подошёл к банкомату.
Ввёл пин.
Выбрал «снять всё». И в этот момент — голос. Не извне.
Не в голове.
А из самого экрана, будто терминал заговорил: — Quid agis, vermis? — прошипел он, и буквы на дисплее на миг исказились, превратившись в когтистые символы. —
Куда ползёшь со своей жалкой монетой?
Хочешь купить прощение? Ха-ха-ха!
Или решил отдать Мне то, что Я дал?
Stultus! Глупец! Я не ответил.
Просто смотрел, как машина жужжит, считает, готовит пачку. — Ты думаешь, это жертва? — голос стал громче, хотя вокруг никто не реагировал. —
Это оскорбление!
Ты получил всё, о чём просил!
А теперь смеешь отказываться?
Misellus! Жалкий червь! Экран мигнул.
«Операция завершена. Получите наличные». Дверца открылась.
Я вынул пачку — 287 тысяч, плотная, чуть теплая от механизма.
Разделил купюры по карманам: