Я бежал.
Не думая. Не выбирая дорогу.
Просто ноги несли туда, где всё пошло наперекосяк. Сначала я думал — к проспекту.
К тому месту, где меня сбили.
Но чем ближе подходил, тем сильнее тянуло в другую сторону — к площади Богоявления.
Туда, где должна была быть свадьба.
Туда, откуда пришло имя Алина. Я не верю в знаки.
Не верю в ангелов.
Но фотоаппарат на шее вдруг стал тяжелее, будто что-то внутри него захотело смотреть. Я дошёл до храма.
Остановился у входа.
Люди входили и выходили. Никто не смотрел на меня.
Я — невидимка в собственной жизни. Вошёл.
Внутри было прохладно. Пахло воском и пылью.
У стен — иконы в киотах, перед ними — медные подсвечники с горящими свечами.
Ни молитв. Ни коленопреклонений. Просто тишина и свет. Я стоял посреди зала.
Не знал, зачем пришёл.
Просто чувствовал: здесь что-то осталось от меня.
То, что я потерял, когда сказал «да» в Лимбе. И тут — щелчок. Фотоаппарат сам сделал снимок.
Я даже не нажимал.
Просто вспышка вспыхнула — и на миг всё вокруг стало белым.