Где-то кукушка кукует судьбу,
Годы считает неспешно, лениво.
Я выхожу на крутую тропу,
Где под ногами крапива.
Травы высокие в пояс стоят,
Пряча в себе землянику и тайны,
И облака над землёю летят,
Словно скитальцы случайные.
В роще берёзовой сумрак и тень,
Солнечный луч пробивается робко.
Тянется к вечеру ласковый день,
Дышится вольно, легко неглубоко.
Пахнет травою нагретый лужок,
Ветер доносит жужжание шмеля.
Здесь каждый кустик и каждый цветок —
Это и есть деревенька моя.
Скоро зажгутся над крышами звёзды,
Выйдет луна, как хозяйка, во двор.
Воздух наполнится запахом росным,
Стихнет неспешный дневной разговор.
Только сверчки не смолкают в овраге,
Да в камышах кто-то плещет водой.
Здесь на душе ни тревоги, ни скуки —
Только забвенье, покой и покой.
Утром проснусь — васильковые зори
Небо окрасят над сонным прудом.
Нет в этом мире ни фальши, ни горя,
Всё настоящее, всё мне родное кругом.
Ласковый взгляд из-под старенькой шали
Встретит меня на пороге простом…
Сколько бы лет мы по свету скитались,
Сердце всегда возвращается в дом.
Дикий шиповник в оградке цветёт,
Нежным румянцем смущая рассвет.
Время здесь медленно, плавно течёт,
Будто ему и названия нет.
Слушаю я, как кукует судьбу
Птица-пророчица где-то вдали.
И ни на что не сменяю тропу,
Низкий поклон ей до самой земли.
