Лететь с горы - забава детства, знакома каждому.
Все любят полёт. Кстати, а ведь с горы - едут. Откуда полёт, что он такое?
Может быть, полёт у парашютистов, на высоте?
Мой сослуживец сумел описать миг перед прыжком.
Вот ты в привычном мире, под ногами крепкое пузо самолёта, всё рядом знакомо и ясно.
А сделаешь шаг, останется пустота, и в ней одинокая точка - ты сам. Мир без координат.
Когда купол станет наполняться, тогда появится направление.
Но лишь близость земли даст значимость скорости, расстоянию, появятся ориентиры.
Бросают обычно метров с восьмиста, и до пары сотен ты в нигде.
Привычные люди, конечно, и с полукилометра возвращаются в родной мир.
Но большинству всё, что выше птичьего полёта - либо поездка пассажиром, либо пребывание нигде.
У пилотов свои причуды. Но и для них полёт - там, где чувствуешь местность под собой. Что выше, там только работа.
Даже во сне люди не взлетают высоко, важно видеть свой мир.
Получается, высота - ещё не полёт.
Может быть, полёт, это скорость?
На мотоцикле сотня по трассе ничто перед 50 по перелеску. Чувства забирают столько сил, что ещё пару недель можно водить машину флегматично, не раздражаясь на самых злостных водятлов.
На велосипеде скорость чувствуется ещё острее.
Шоссе ведёт под уклон, гладкая его лента будет снижаться несколько километров.
Даёшь байку разгоняться свободно, как он хочет. Прожимаешь по отдельности тормоза, скачешь, проверяя амортизацию, всё слушается, нет тревожных сигналов.
Вот уже за тридцать, пора занять середину правого ряда. Автомобилистов в эти часы мало, их ряд второй.
Очки прижало ветром. Рулить нельзя, но наклоны тела плавно сдвигают по полосе.
Автомобилисты уже не обгоняют, идут вровень. Нет спидометра и желания смотреть, сколько это в числах - 60? Под 80?
Вспоминаешь, что подшипники смазал и настроил, есть вера в свой байк.
Воздух так плотен, что на него можно лечь.
Но это началось после полусотни, и дальше меняются только цифры километров в час.
Важны чувства.
К воздуху, к своему коню. К снисходительным, но и слегка завистливым взглядам, которые ощущаешь, не глядя.
К дороге, которая опять приобрела изгиб и готова перейти в горизонталь.
Чувство полёта.
Ради него мы садимся на мотоцикл, чтобы он рычал, догоняя попутных, и мчал вверх - ощутить сопричастность, преодоление.
Ради него месим снег, но бежим, толкаем с усердием друга - парапланериста, чтобы и он промчался под гору, а оттуда уже поднялся, невысоко, с полста метров над горой, среди таких же разноцветных куполов.
Чувство.
Полёт - это чувство.
Продолжение: