* * * Дни летят, словно листья - Не вернуть, не замедлить. И художница Осень Моет кисти дождём. И ноябрь уже близко, И пройдёт - не заметишь, И что будет - не спросишь. Поглядим, подождём...
Хрупкий лёд, тонкий иней - Это утра примета. Перепутанность линий На руке и в судьбе... Но в колючем тумане Есть дорожки просвета, Я пройду по ним, чтобы Возвратиться к себе. © Любовь Тихонова
* * *
Дни летят, словно листья -
Не вернуть, не замедлить.
И художница Осень
Моет кисти дождём.
И ноябрь уже близко,
И пройдёт - не заметишь,
И что будет - не спросишь.
Поглядим, подождём...
Хрупкий лёд, тонкий иней -
Это утра примета.
Перепутанность линий
На руке и в судьбе...
Но в колючем тумане
Есть дорожки просвета,
Я пройду по ним, чтобы
Возвратиться к себе.
© Любовь Тихонова
