Когда подруга в третий раз за месяц отменяет встречу, я лишь вздыхаю: «Бывает, устала, наверное». Соседка вернулась из отпуска с лишними килограммами — «Ну и пусть, нужно же отдыхать и радоваться». Коллега вспылил на совещании — «Наверное, накипело, дома, может, трудности». А когда в этой истории — я? Опоздала? Съела лишнее? Не справилась? Забыла? Тут же включается внутренний суд: прокурор — я, судья — тоже я. И вердикт без промедления: виновна. Без права на оправдание. Помню один день после родов. Стою у зеркала — в растянутых лосинах, с пятнами молока на майке, с кругами под глазами. Я устала, я вымотана, я себе не нравлюсь. И вместо того чтобы сказать: «Ты справляешься», я шепчу: «Кто вообще сможет полюбить такую?» Это был не просто момент отчаяния — это было прозрение. Ведь если бы на моём месте стояла близкая подруга, я бы обняла её, уложила спать, сварила суп и ни за что не позволила бы ей говорить о себе так. Почему же с собой мы такие беспощадные? Прошли годы. В 38 я вдру