Мостик "Горя Побеждённому" гудел сдержанной энергией. Голубоватое мерцание голографических проекций отражалось на закалённых лицах команды. Уриэль Вентрис стоял над тактическим столом, его пальцы сжимали край панели управления до побеления костяшек. "Десятая рота закрепилась в северном секторе," - докладывал капитан Тиберий, его голос звучал как скрежет стали по камню. - "Но сопротивление превосходит ожидания." Трое советников из Клинковой Стражи не просто наблюдали - они жили каждой тактической деталью. Ветеран Кассий, чей шрам на лице напоминал о битве при Харроу, тыкал пальцем в проекцию южного квартала: - Здесь нужен танковый клин. Их линии слишком растянуты. - Бессмысленно, - парировал второй советник, Маркан, сжимая кулак в ритуальном жесте отрицания. - Узкие улицы сведут нашу бронетехнику в мясорубку. Нужны штурмовые группы. Третий, молодой по меркам Стражи - Деклан - провёл рукой по проекции: - Если мы... Резкий тревожный вой перекрыл все голоса. На главном экране вспыхнул сигн