Солнце, нагло ввалившись в окна аллиной двушки, принялось плясать золотыми зайчиками по стенам, высвечивая и без того напряженную атмосферу. Алла, закутавшись в цветастый халат а-ля "цыганский табор", с чашкой дымящегося кофе в руке, прожигала взглядом Леонида. Тот, в вылинявшей футболке с надписью "I heart NY", купленной лет десять назад на распродаже в Турции, понуро ковырял носком стоптанного тапка линолеум. На лице – гамма вины, раскаяния и плохо скрываемой досады. – Я был дураком, – наконец выдавил он, словно выплевывая глоток прокисшего молока. Алла фыркнула, словно у нее в носу защекотало пером. Отпила кофе, оценивающе взглянула на Леонида сверху вниз и приподняла бровь, как заправский театральный критик перед провальным спектаклем. – Почему был? Ты и сейчас дурак, – процедила она сквозь зубы, – если всерьез полагал, что я, женщина, хлебнувшая высшего экономического в девяностые и познавшая дзен баланса в дебете с кредитом, хоть одну бумажку когда-нибудь подпишу, не прочитыва
Черт, говоришь, попутал? Да этот черт, судя по запаху его парфюма и размеру его силиконовых имплантов
29 октября 202529 окт 2025
686
3 мин