Я любил её… но мне не хватило

Я до сих пор помню, как все закончилось.

Тихо.

Холодно.

Непредсказуемо.

Она обещала остаться.

Но она ушла… к другому парню.

Мы познакомились, когда моя жизнь еще была простой.

Она была мягкой.

Теплой.

Местом, которое я называл домом.

По крайней мере, я так думал.

Мы говорили о будущем.

Строили планы.

Делили мечты.

Знаешь… все эти слова, которые говорят, когда любовь кажется настоящей.

Но любовь меняется.

И иногда… она меняется тихо.

Она перестала держать меня за руку, как раньше.

Ее взгляд на меня изменился.

Ее «я тебя люблю» стало… легким.

Пустым.

Но я не хотел в это верить.

Потому что когда любишь кого-то…

Ты пытаешься держаться,

Даже если они уже отпускают тебя.

Она говорила, что «вышла с друзьями».

Я ей верил.

Потому что верил, что ее сердце принадлежит мне.

Но однажды ночью…

Ее друг случайно упомянул его имя.

Так спокойно.

Так легко.

Как будто это меня не разрушает.

Мое сердце остановилось.

Мир замедлился.

И я понял…

Меня уже заменили.

Когда я столкнулся с ней…

Она не плакала.

Она даже не пыталась объяснить.

Просто отвернулась.

Как будто уже ушла.

Она сказала… «Так получилось».

Но нельзя случайно оказаться в чужих объятиях.

Это выбор.

И именно это меня сломало.

Не измена.

А то, как легко она отпустила нас.

Тишина после… была самой сильной болью в моей жизни.

Никаких криков.

Никакого гнева.

Просто двое чужих людей…

Стоящих там, где раньше жила любовь.

Я задал ей последний вопрос:

«Ты еще любишь меня?»

Она замялась.

И это замешательство…

Было ответом.

Так я ушел.

Не потому что хотел.

А потому что она уже ушла.

Следующие ночи были тяжёлыми.

Сон исчез.

Мир казался темнее.

И всё напоминало о ней.

Я продолжал спрашивать себя:

Почему я не был достаточен?

Что у него есть, чего не было у меня?

Но правда проста.

Иногда любовь умирает.

И мы не выбираем, когда это случится.

Она ушла не потому, что мне чего-то не хватало.

Она ушла, потому что хотела чего-то нового.

А я стал памятью, которую она больше не хотела хранить.

Я её простил.

Не ради неё.

Ради себя.

Потому что я заслуживаю мира.

И да…

Иногда ночью я всё ещё думаю о ней.

О нас.

О том, что могло бы быть.

Но я больше не ломаюсь.

Я дышу.

Медленно.

Мягко.

Но я дышу.

Однажды…

Кто-то выберет меня и останется.

Не потому что ему нужна я.

А потому что он хочет быть со мной.

И когда э