*Верни им небо,
Тоску по дому утоли.
Посеребри путь
звёздной пылью.
Верни им небо,
Хозяин Света и любви.
И в знак прощения
дай вновь крылья,
дай вновь крылья им…*
Так звучит крик души, уставшей ползать.
Так звучит тоска тех, кто помнит высоту,
но день за днём ходит по земле,
словно крылья их сгнили.
Есть старая притча.
В курятнике вылупился орёл.
Он рос среди кур,
клевал зерно, хлопал крыльями,
поднимался на забор —
и считал это пределом.
Когда над ним пролетали орлы,
сердце его сжимала тоска.
Он смотрел им вслед,
но рядом смеялись куры:
«Мы тоже машем крыльями, смотри!
Разве мало нам этого?»
Так прошла его жизнь.
И вот рассказывают, что он умер,
так и не узнав, что он орёл.
В другой версии он всё же взлетел,
услышав зов неба.
Но есть и третий конец,
куда более страшный.
Орёл не умер.
Он осознал, что не курица.
Он понял, что рождён для неба.
Но крылья его уже атрофировались.
Они сохли, когда он жил чужой жизнью.
Они потеряли силу,
и теперь не могли поднять его,
как бы он ни жаждал высоты.
Он стоял на земле
и знал, что он орёл.
Он видел небо —
и не мог взлететь.
Это не наказание.
Это не кара.
Это приговор Законов Творения.
Бог не возвращает крылья тем,
кто сам позволил им сгнить.
Даже в миг осознания,
даже в крике тоски,
даже в раскаянии на пороге смерти.
Законы непреклонны.
Они не знают обратного хода.
То, что было загублено,
не воскреснет.
И в этом тайна самой страшной боли:
узнать о небе слишком поздно.
Увидеть свет — и остаться внизу.
Рваться ввысь — и не иметь силы взлететь.
Быть орлом,
знать, что ты орёл,
и всё же умирать среди кур.
Так истина становится приговором.
Так тоска становится вечной.
Не все птицы рождены для неба.
Не все люди несут в себе Пламя Духа.
🔥