Остатки вечера меланхоличного
Стекают каплями по теплой коже,
И вроде, казалось бы, ничего личного,
И морось дождливая пробирает до дрожи.
Отложить телефон, никому не звонить,
И не впускать озлобленности в душу,
Но словно порванную шёлковую нить
Продели изнутри, и будто рвутся бабочки наружу.
Все эти строчки, как песок сквозь пальцы...
Эмоции в коллаборации с бачата,
Как маячки, а может огонёчки-скитальцы,
И, видимо, крепко внутри меня запечатаны.
Я знаю, в мою жизнь придут разные люди,
Кто-то чтобы уйти, кто-то чтобы остаться,
Всё будет вовремя и правильно будет,
Создавая поток неслучайных вибраций!
Я смотрю в эти глаза медово-карие,
Те, что в зеркале отражаются напротив меня,
На умывальник оперевшись двумя руками
В завершении насыщенного уходящего дня!
Не убивает нас то, что делает сильнее,
Душа набирает опыт, после перестаёт.
А сердце? С каждой новой болью стареет?
Или взрослеет? Быть может, просто устаёт? 🤍