Листья равномерно покрывают землю. Как тонко продумана природа. Как изящно она удобряет сама себя. И как несказанно красиво. То что отдано, возвращается и перерождается. Из года в год.
Воздух прохладен и влажен. Оголенные ветви с проблесками оставшейся листвы. Пучки забродвших ягод ребины. Которые при заморозке растащат до опьянения стаи маленьких свиристелей.
Местами зелёная трава, которая сохранится под снегом до следующей весны.
Темнеет рано, рассветает поздно. Время написания стихов и прозы. Душа ощущает бренность бытия и мимолетность жизни. Жизни прожитой бесчисленным множеством других людей и существ до нас.
Кому то удалось оставить след, микроотпечаток, пометку о том что были.
Стихи, книги, картины которые живут когда творцов уж нет давным давно. Были ли они? Лишь эти крохи подтверждение.
Под той же полною луной иль месяцем бродили в сей красе. Наполненные жизнью. Смехом и слезами. И ветер задувал за ворот. Плечи поджав в ладони дули теплотой. И блеск от звезд отражением в воде. Затем и в их глазах. Мечтали как и все. Искали смыслы. И казалось жизни нет конца. И вечность впереди чтоб всё успеть.
Охота листьям падающих песню спеть. Ведь листья говорят что смерть не смерть.
Всё жизнь.
Но вечно нам не быть. Та жизнь которая идёт сейчас, скорей всего одна. Спеши творить. Как листья украшают ярко кроны уходя. Срываясь, ветром разносясь, политрой цвета покрывая твердь. Чтоб жизнь не прекращалась. Опав, даруя плодородье. Чтоб в миг цветения, в новой форме, во всем явить себя.
