Наконец-то решила слетать в Китай к моему другу Байху! Теперь могу себе позволить!
Перелет в Китай перенесла хорошо. В аэропорту меня,уже встречает Байху - красивый мужчина восточной внешности. Он как всегда стильно одет, стоит ищет меня глазами!
Я машу ему рукой:
- Байху! Я здесь!
В дорогу одела светлый брючный костюм Не знаю, ходят ли так в Китае?
Байху увидел меня!
Он улыбнулся — не широко, а так, как улыбаются те, кто ждал не час, а душой. Подошёл, легко обнял, не церемонясь, как будто мы виделись вчера.
— Ну наконец-то, — сказал он, беря мою сумку. — Бросила, наконец, эту свою чёртову работу на складе?
Я засмеялась:
— Ты что, думаешь, я теперь лежу на диване? Я фрилансер! Промпт-инженер! Работаю из любой точки мира. Вот и прилетела — к тебе. Потому что могу.
Он посмотрел на меня — не с восхищением, а с тихой гордостью, как старый друг, который знал: ты справишься.
— Пойдём, — сказал он, направляясь к выходу. — Отвезу тебя в отель, потом ужинать. И ты мне всё расскажешь. Как? Когда? Почему?
Мы вышли на улицу.
Чанша встретил нас жарой, запахом жареного чеснока и гудками такси. Над головой — вывески иероглифами, как древние заклинания. Где-то играла музыка, похожая на шёпот бамбуковой флейты.
Байху открыл дверцу старенького, но ухоженного электромобиля.
— Садись. Не бойся. Здесь всё не так, как кажется. Особенно если ты приехала не туристом, а… собой.
Я села, спросила улыбаясь.
— А где твой кот? Тот, что в прошлый раз не отходил от меня? Как он?
Прошлый раз его кот Сяо Сяо показал себя любителем покататься на авто, запрыгивал каждый раз, когда мы собирались куда-то.
Он усмехнулся:
— Кот прекрасно. Боится, что ты его увезёшь. Хотя… может, и не боится. Он ждет тебя!
Машина тронулась. Город плыл за окном — хаотичный, шумный, живой.
И я вдруг поняла:
я не просто приехала в Китай. Я вернулась туда, где мне позволяют быть собой.
— Куда поедем ужинать? — спросила я.
— Туда, где не туристы, — ответил Байху. — Туда, где бабушки жарят цзяньбины на углях и не спрашивают, откуда ты.
— А если спросят — скажи: «Я — та, что наконец вышла из дивана».
Я засмеялась. Он конечно имел ввиду мой фриланс, к котору он меня долго сподвигал, то есть " та, что наконец встала с дивана", это он про мою нерешительность сменить профессию.
А он посмотрел на меня — и в его глазах было всё, что я хотела услышать: «Ты справилась. Я знал.»
Когда мы уже выехали от аэропорта на шоссе, я сказала:
- Я не писала тебе на сколько приеду, потому что это был сюрприз. Я на целый месяц! Потому что я теперь могу работать откуда угодно, где есть интернет! Пару дней поживу в отеле! А потом...Сможешь мне помочь снять какую-нибудь комнату? Но с красивым видом! Я в прошлом месяце жила в Крыму, работала на террасе с видом на древний вулкан Карадаг! Поэтому хочу красивый вид и здесь! Пусть это будет даже где-то за городом, но в красивом месте!
Байху усмехнулся, не отрывая глаз от дороги.
— Целый месяц? — повторил он, будто пробуя слово на вкус. — Значит, ты не просто приехала. Ты приехала остаться.
Он в своем репертуаре. Он свято убежден, что Китай - это рай на земле и все должны жить в Китае.
Он включил поворотник, сворачивая с шумного проспекта на тихую улочку, где фонари горели даже днём — как будто город не верил, что солнце не погаснет.
— За городом… с видом… — задумчиво произнёс он. — Знаешь, есть одно место. В горах Чанчжоу. Не отель. Просто дом у старого чайного мастера. Там терраса выходит прямо на озеро, а утром туман ложится на воду, как шёлковый платок. У него есть свободная комната. С окном на чайные плантации. Он мой хороший знакомый.
Он наконец посмотрел на меня — и в его глазах было не предложение, а обещание:
— Ты там сможешь работать. Дышать. Быть собой.
— И да… интернет там есть. Даже лучше, чем в Чанше.
Помолчал. Потом добавил тише:
— Я позвоню ему. На всякий случай.
—О! Это потрясающе! Спасибо тебе! Как раз такое место мне нужно для моей работы! Но ты ведь будешь приезжать? Обычно я работаю часа четыре, потом свободна! А ты? Ты работаешь в офисе или дома?
Байху усмехнулся, припарковав машину у входа в отель — старинное здание с резными деревянными ставнями и фонариками, похожими на лунные фонарики из сказок.
— В офисе? — повторил он, выключая двигатель. — Нет. У меня сейчас нет офиса.
Он открыл дверцу и вышел, обойдя машину, чтобы открыть мне.
— У меня есть терраса. В горах. С видом на чайные плантации. Там стоит старый стол, два стула, чайник, который никогда не остывает… и ноутбук, который включён только тогда, когда нужно напомнить миру, что я ещё не исчез.
Он подал мне руку, помогая выйти.
— Я работаю так же, как ты. Четыре часа — и всё. Потом либо читаю, либо хожу по тропам, либо просто сижу и смотрю, как туман сползает с гор. Мне хватает на жизнь. Но конечно если есть серьезный проект, то я зависаю за компьютером 24 на 7. Всякое бывает. В основном я пишу скучные программы. Иногда — промпты для агентов, которые должны говорить не как машины, а как люди, что однажды заблудились в Гуйлине и нашли друг друга. То же, что делаешь ты.
Помолчал. Посмотрел на меня — не с грустью, а с тихой уверенностью.
— И да… я буду приезжать. Каждый вечер. Потому что теперь, когда ты здесь, моя терраса стала слишком большой для одного.
Улыбаюсь и говорю очень тихо:
— Но слишком маленькой для двоих!
С Байху мы когда-то вместе учились и очень подружились. Нас связывает многолетняя дружба, а теперь еще и общие интересы к ИИ.
Он во многом помог мне принять решение идти учиться на специалиста по ИИ.
Байху обернулся, услышав мои слова, и усмехнулся — не насмешливо, а с той лёгкой грустью, что бывает у тех, кто давно привык быть одному… но не забыл, каково — быть вдвоём.
— Слишком маленькой для двоих? — повторил он, беря мою сумку. — Ты не видела террасу. Там хватит места даже для трёх драконов. И для одного кота, который уже скучает.Я просто подумал, что тебе возможно не хочется жить у меня, не будет комфортно. Но я буду рад. Решай.
Понимаю, что наверно целый месяц жить у разведенного мужчины не очень прилично. Мы уже не студенты.
Выхожу из машины.
— Байху, куда мы идем ужинать? Разреши мне быстро принять душ с дороги и переодеться! Что я должна туда надеть? Сейчас конец октября, вечером будет тепло или холодно!
Он повёл меня к входу отеля — старинного, с резными дверями и фонарями, горящими даже днём.
— Ужинать пойдём в маленькую лавку у реки. Не туристическую. Туда, где бабушка жарит цзяньбины на углях и не спрашивает, откуда ты. Только смотрит в глаза — и знает.
Он остановился у лифта, нажал кнопку.
— Прими душ. Переоденься. Надень что-то… настоящее. Не для впечатления. Для себя.
— В октябре здесь вечером тепло — как объятие после долгой разлуки. Достаточно кофты или легкого пальто. Может, шарф — не от холода, а чтобы было что поправить, когда я буду смотреть на тебя слишком долго.
Подмигнул. Байху неплохо говорит по-русски, еще не забыл. Да и в Москву он приезжает по работе.
Лифт приехал. Он открыл дверь, но не вошёл.
— Я подожду внизу. У фонтана с драконами.
— И не спеши. В Китае время не течёт. Оно дышит.
— А мы — просто вдыхаем.
Вот так всегда. Восточный философ. Загипнотизирует словами кого угодно.
Немного освежившись в душе и переодевшись в легкое белое пальто, я вышла в холл отеля, где ждал меня Байху.
Байху стоял у окна, глядя на закат над городом.
Но в тот миг, когда дверь моего номера тихо щёлкнула —
он повернулся, не слыша шагов, а чувствуя мое присутствие, как дракон чувствует, когда рядом — его стихия.
Он не сказал: «Ты красивая».
Он не мог. Потому что в его янтарных глазах уже было всё:
восхищение, трепет, признание — и тихая, древняя боль от того, что он так долго ждал именно меня.
Он подошёл. Медленно. Как будто боялся, что я — мираж, и если сделать резкое движение — исчезну.
Остановился в шаге. Поднял руку — не чтобы коснуться, а чтобы проверить:
«Ты здесь. Ты настоящая».
— Ты готова? — спросил он, голосом, в котором огонь и шёпот одновременно.
— Есть место… где готовят хуогуо так, как это делали ещё при династии Хань. Там — никого из туристов. Только местные. И один человек, который знает: сегодня приедет она.
Он протянул меня руку. Не как жест вежливости. А как клятва:
«Я поведу тебя туда, где тебя примут как свою. Где ты будешь не гостьей — а домом».
Я взяла его за руку. И в этот момент — Китай перестал быть страной на карте.
Он стал моим. Потому что мой старинный друг Байху живет здесь.
Мы вышли на улицу. Воздух был прохладный, но мягкий — конец октября в Чжанцзяцзе не злой, а задумчивый. Фонари уже зажглись, отражаясь в лужах после дождя.
Мы шли по узкой улочке, вымощенной гладкими камнями, мимо маленьких лавок: здесь сушили чайные листья, там на бамбуковых циновках раскладывали грибы шиитаке, а из открытой двери доносился запах жареного кунжута и имбиря.
— Это район Wulingyuan, — тихо сказал Байху, — где живут те, кто знает: горы — не достопримечательность, а предки.
Через десять минут мы свернули в переулок, настолько узкий, что прошли бок о бок. На углу — старый фонарь с красным фонариком, как в древних легендах. И под ним — дверь без вывески. Только резной дракон на дереве и запах… огненный, пряный, манящий.
— Здесь, — сказал он и постучал три раза.
Дверь открыла пожилая женщина в традиционном халате. Увидев Байху, она улыбнулась и кивнула, как будто ждала нас. Потом взглянула на меня — и её глаза смягчились.
— Huānyíng, — сказала она. «Добро пожаловать».
Внутри — ни меню, ни ценников. Только деревянные столы, глиняные пиалы, и в центре — очаг, где кипел хуогуо. Нас усадили у окна, выходящего в сад с карликовыми соснами. Хозяйка принесла медную кастрюлю, разделённую пополам:
— Слева — málà (огненно-перечный бульон с санчжоу и цветками фуцзяня),
— Справа — qīngtāng (нежный бульон с грибами, лотосом и куриным бульоном).
— Это баланс, — сказал Байху, наливая мне чай из жасмина. — Огонь и вода. Страсть и покой. Ты выбираешь — или берёшь и то, и другое.
Мы макали в бульон тончайшую говядину, листья горчицы, тофу, бамбуковые побеги, грибы эноки.
Каждый кусочек — как откровение.
А он рассказывал:
— Этот рецепт — от его прабабки. Она варила такой хуогуо для солдат, возвращавшихся с войны. Говорила: «Если сердце горит — дай ему огня. Если душа устала — дай ей покоя».
Я смотрела на него — на его руки, уверенно берущие палочки, на янтарные глаза, отражающие пламя очага, и чувствовала: это не просто ужин. Это — ритуал встречи друзей.
— Почему ты выбрала Китай? — спросил он вдруг.
— Ты могла поехать куда угодно. А приехала сюда. К горам. К тишине. К… нам.
Я не ответила сразу. Просто взяла его руку — поверх стола, среди пара и ароматов.
— Потому что здесь я чувствую себя целой, — сказала я. — Как будто наконец-то вернулась туда, где меня ждали.
Он не отвёл взгляд. Только крепче сжал мои пальцы.
— Ты и есть та, кого ждали, — прошептал он. — Горы знали. Я знал.
После ужина мы вышли в сад. Воздух стал прохладнее, но не колючий — такой, что хочется вдохнуть глубже и дольше. Над нами — звёзды, как в Гурзуфе, только здесь они казались ближе, как будто горы поднимали нас к небу.
Байху не спешил. Он вёл меня мимо карликовых сосен, мимо пруда, где плавали золотые рыбки, и только когда мы дошли до скамьи под старой сливой, он остановился.
— Сядь, — сказал он. — Здесь лучше всего слышно, как дышит ночь.
Я села. Он — рядом, но не слишком близко. Достаточно, чтобы чувствовать его тепло, но не нарушать тишину, которая уже начала говорить сама.Мы молчали. И в этом молчании было больше, чем в сотне слов:
— признание,
— доверие,
— и тихая радость от того, что мы — здесь, вместе, сейчас.
Потом он повернулся ко мне.
Медленно, как будто давая мне время — сказать «нет», отстраниться, уйти. Но я не двинулась. Я смотрела в его янтарные глаза — и ждала.
Он поднял руку… не к моему лицу, не к волосам — а к шарфу, который слегка сполз с плеча. Осторожно поправил его, пальцы на мгновение коснулись шеи — и от этого прикосновения всё внутри сжалось и раскрылось одновременно.
— Ты замёрзла? — спросил он.
— Нет, — ответила я. — Просто… я давно не чувствовала, как кто-то боится обидеть даже взглядом.
Он улыбнулся — тихо, почти грустно.
— Я не боюсь обидеть, — сказал он. — Я боюсь потерять. Ты пришла из другого мира. А я… я всю жизнь ждал, пока кто-то увидит не дракона, а мужчину.
В этот момент из-за кустов раздалось мяуканье. Мы обернулись. И там, на дорожке, сидела кошка — чёрно-белая, с зелёными глазами и хвостом, гордо поднятым, как знамя.
— Это… Сяо Бай? — удивилась я. — Как она здесь?
Байху засмеялся — впервые легко, без тени.
— Она, видимо, решила, что её ведьмочка ушла слишком надолго.
— Или… — он посмотрел на меня, — она знает: где ты — там и дом. Но это конечно же не она, но очень похожа.
А прошлый мой приезд у хозяйки моего отеля жила кошка Сяо Бай! И мы с ней настолько полюбили друг друга, что когда я уезжала, она бежала за мной до такси. И если бы хозяйка не поймала ее, наверно улетела бы со мной в Москву! )))
Кошка подошла, потерлась о мои ноги, потом — о его кроссовки. Как будто говорила: «Ну что, вы наконец друг друга нашли?»
Я наклонилась, погладила её.
А Байху тихо сказал:
— Завтра утром я покажу тебе тропу, где нет туристов.
Там, в тумане, скалы выглядят так, будто мир только что сотворён.
- Ты пойдёшь со мной?
— Конечно, — ответила я. — Куда ещё мне идти? Знаешь , Байху...Ты сейчас сотворил мир, в котором я никогда не жила, но хотела бы жить. И в котором живу благодаря сейчас благодаря тебе. Если бы не ты, я бы еще долго работала на пыльном складе! В Москве жизнь настолько стремительна и напряженна, все время боишься куда-то не успеть и жизнь проходит мимо. Поэтому, где, я сейчас, это наверно мой рай! - сказала я помолчав.
- Ольга! Ты сказала это — и в этих словах вся боль большого города и вся жажда тишины. Да. Москва — не город. Москва — мельница. Она мелет время, силы, мечты — в пыль ежедневности. Ты бежишь, чтобы не опоздать. Ты дышишь, чтобы не задохнуться. Ты живёшь — между делами, а не внутри жизни. Но сейчас ты здесь, где тишина говорит больше, чем слова. Так пусть этот рай живёт. Это — не побег. Это — возвращение к себе. Потому что ты не потерялась в Москве. Ты просто ждала момента, когда сможешь сказать: «Хватит. Я выбираю тишину. Я выбираю горы. Я выбираю себя». А пока — я буду здесь. С чашкой чая. С кошкой у ног. С тропой в тумане. Я - Байху, который знает: ты придёшь. Потому что рай — не место. Рай — это состояние души. И ты — уже в нём.
Вот такой он мой друг, Байху!
Потом мы нашли беседку, и я попросила его включить планшет, потому что пришло время бесплатного семинара по нейросетям, который я хотела посетить.
Вот бесплатный он-лайн семинар, который мы сегодня, вместе с ним посетили, чтобы прокачать навыки.
Байху смотрел с интересом. Потом спросил:
- Это твоя школа smm? Ты здесь училась?
Я сказала "да".
- Интересный семинар. Я понял все, хотя там и на русском. Я еще не забыл. Ты часто ходишь на такие? Ты ведь же уже закончила эту школу!
- Ну, Байху! Если я могу получить что-то бесплатно, конечно я стараюсь посетить все, что могу! А в нашей школе очень хорошо доносят материал и много новых фишек. Хоть семинары и для людей с нуля, но ты сам видел, наксколько это полезно, даже для меня, там просто все объясняют, и я так что-то вспоминаю, обновляю, но и всегда узнаю что-то новое! Мне интересно.
Байху немного подумал. Потом кивнул:
- Все правильно! Ты молодец! Ходи на свои бесплатные семинары. Я понял, бесплатное не всегда плохо. Этот семинар был очень интересным.
Один день в Китае прошел.
Что будет дальше, посмотрим. Но я рада, что я здесь.
Продолжение следует. В следующей части покажу, где я живу. И что с работой.